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| Misha Gordin |
Bertolt Brecht
Sobre el pobre B. B.
Yo, Bertolt Brecht, nací en
los bosques negros.
Mi madre me llevó hasta las ciudades
cuando aún descansaba yo en su cuerpo. Y
el frío de los bosques
quedará en mí hasta el día de mi muerte.
En la ciudad de asfalto está mi hogar.
Desde el comienzo
estoy armado con todo sacramento de
muerte:
Con diarios. Y tabaco. Y aguardiente.
Desconfiado y perezoso y al fin
satisfecho.
Soy con la gente amable. Me pongo
siguiendo la costumbre un hongo de
sombrero.
Y digo: son animales de especial olor.
Y digo: no importa, también yo tengo ese
hedor.
Al medio día y en mis mecedoras
me siento yo y al lado dos mujeres
y sin cuidado las contemplo y entonces
digo:
en mí teneis a uno sobre el que nada
podeis edificar.
Hacia la tarde reúno en torno a mí a
hombres
y entonces nos decimos
"caballero".
Tienen sus pies sobre mi mesa
y dicen: nos irá mejor. Y no pregunto
nunca: cuándo.
Por la mañana y en el gris temprano mean
los pinos,
y sus bichos, los pájaros, comienzan a
chillar.
Hacia esa hora bebo yo mi trago en la
ciudad y arrojo
la colilla y me duermo intranquilo.
Estamos asentados sobre un género fácil
en casas que se tuvieron por
indestructibles.
(Así edificamos las casas largas en la
isla de Manhattan
y las antenas finas que entretienen el
mar atlántico).
De esas ciudades quedará: el que por
ellas fue, ¡el viento!
Haced al que come, felices, la casa: él
la vacía.
Sabemos que somos provisorios
y que tras de nosotros nada memorable
vendrá.
En los temblores, que vendrán, espero
no apagar mi Virginia de amargura
yo, Bertolt Brecht, a las ciudades de
asfalto lanzado
de los bosques negros en mi madre en
temprana época.
Otros poemas
de Bertolt Brecht
"Sobre el pobre B.B"
"A los hombres futuros"
Grandes Obras de
El Toro de Barro
 |
Sabas Martín, "La Jauría".
Col. Cuadernos del Mediterráneo.
Ed. El Toro de Barro, Tarancón de Cuenca 2000.
edicioneseltorodebarro@yahoo.es |
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