"Abandono", de Pedro Antonio González Moreno

Marlen Vargas

Pedro A. González Moreno

Abandono

A Davina Pazos

Con un callado gesto de abandono

 también se van hundiendo las cosas: ese reino

 de la nada y de nadie,

 tan próximo a nosotros y que nunca

 llegó a pertenecernos, porque a veces

 es en lo más cercano donde se abren

 las distancias más hondas.

 Tantas cosas inútiles que estaban

 ahí, junto a nosotros, rodeándonos,

 poniéndonos un cerco de voces que no oíamos,

 hablándonos con signos y silencios que nunca

 supimos descifrar y que llevábamos

 cosidos a la piel sin advertirlo:

 Todo eso que llamábamos las cosas

 y no eran nada más que la costumbre

 de reinventar la vida en cada gesto;

 todo eso que siempre

 nosotros preferíamos contemplar a distancia

 como si nada nos perteneciera,

 como quien ve, desde un acantilado,

 unos barcos hundiéndose a lo lejos.

 Y uno tras otro vimos

 (desde la orilla equivocada siempre)

 hundirse muchos barcos

 sin saber que nosotros,

 muy lentamente, íbamos

 hundiéndonos con ellos.

De su libro

  Calendario de sombras

El buscador de joyas

"Las cosas", de Pedro Antonio González Moreno

Marlen Vargas

Pedro A. González Moreno

Las cosas

Qué vacíos los nombres de las cosas,

qué tormenta de truenos sin relámpagos,
qué oleaje sin agua, qué pájaro sin aire!
¡Qué inútil ese blando
roce de algunos pétalos que chocan
como intentando convertir en ruido
su perfume!
Las cosas
tienen voz, tienen bordes interiores
a los que nunca llega la caricia,
porque nunca la mano
llega a tocar lo que el misterio toca.
Parecen quietas y calladas, pero
nunca deja de hablarnos su silencio:
son lo mismo que el agua,
que nunca se detiene ni pregunta, sólo
discurre, y es un canto
de vida su transcurso.

De su libro

Calendario de sombras

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© Del poema, Pedro Antonio González Moreno

En caso de reproducción, rogamos se cite la autoría.

El Buscador de Joyas

"El Desván Sumergido", de Pedro Antonio González Moreno

Darren Holmes

PEDRO ANTONIO GONZÁLEZ MORENO

En esta habitación

En este habitación, que va adquiriendo

día a día el tamaño de todos sus fantasmas,
no cabe ni siquiera
la voz con que te busco,
ni el leve contraluz en donde la memoria
alzó su arqueología de promesas.
Nadie
podría traspasar esta puerta de agua
sin ser agua también.
Todo, dentro, se queda
sellado con el lacre de los recuerdos;
dentro crecen las llamas imposibles
de poemas no escritos,
y crecen las imágenes
de unos espejos rotos
en donde ya no caben nuestros gestos,
en donde ya no cabe ni ese grito
de mi voz inventándote.

(De El Desván sumergido)

Entro siempre en el nombre

Entro siempre en el nombre igual que quien regresa

a un desván muy antiguo, ve ante sí sus recuerdos

y nada reconoce.

Igual que quien descorre unas cortinas

que se abren al vacío

y descubre de pronto que recordar es sólo

asomarse a las sombras.

Como se entra en un cuerpo

que tampoco las manos reconocen

(la memoria se empieza perdiendo por el tacto),

así entro yo en los largos paisajes del olvido,

como se entra en un nombre

que cuando se pronuncia va agrandándose y crece

por encima del vaho de sus sílabas.

Entro siempre en el nombre como se entra en un cuerpo:

besando su misterio al pronunciarlo.

(De El desván sumergido)