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| Stephánic |
Raíles en el cielo
Vi a Penélope llorarle
a los vagones
y no supe qué decirle después
de tanto de esperar
Marwan
Con la mandíbula desencajada de morder
el cuerpo vivo de otro ser humano
y los ojos desprovistos de corazón
así rastreamos entre el acero
los despojos de vida que indican los intestinos
desgarrados
los brazos desperdigados por un vagón que no es el nuestro.
Dicen que nos duele, que el hambre de otras vidas
nos castiga como a perros que apalean
para que no se mee en el coche de su amo, pero es mentira.
La importancia tiene un nombre: YO.
Wilde ya lo dijo...
El hombre se excrementa a través del hombre,
los nombres propios se hacinan en listas interminables
que nadie nunca leerá.
La ciudad no tiene más premisa que la de resistir
ante el estallido de los infestos, de los podridos de
envidia o codicia
o maldad. Tan solo maldad en los detonadores de tus dedos.
La mierda crece entre las flores,
lloramos cuando nos dijeron que había que hacerlo,
nos despojamos del egoísmo y gritamos
que somos uno en distintas pieles.
Pero, pasado el efecto de la muerte,
volvimos a ser carnívoros, a desear a la mujer del
prójimo,
a devorar a nuestros propios hijos,
a socorrer al ego que hace de nuestra sombra
un yo más alargado y siniestro.
Volarán raíles por el cielo.
Seremos orugas y estaremos muertos
nadie vendrá a rescatarnos y reconoceremos, al fin,
que somos alimañas que corroen los pecados venideros.
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