"Aelia Lelia", de Miguel Veyrat

 Miguel Veyrat

Aelia Lelia

Abre bien el seso en tanto que descifro
esta orgía temblorosa
que invita al concierto de la lengua.
Ya no sirve tu oscura amenaza,
música insumisa: Nada eres
sin tu refugio en un hombre. Nada
hasta que pierde su nombre
aquel a quien nombraste. Descansa
al fin la Moira nuestra
cargada de cantares que mueren
a destiempo pronunciados
por gargantas incompletas. ¿Dónde
el acorde que retumbe
el horror a un nombre anterior a nada?

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"La libertad del mirlo"

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© Del poema Miguel Veyrat

En caso de reproducción, rogamos se cite su autoría.

"Poniente fértil", de Miguel Veyrat

Miguel Veyrat

Poniente fértil

 

Casi hundida va la barca transparente
con su carga sutil pero excesiva.
Disipa tú en la orilla
toda luz sobrante que impida ver
con claridad. Entierra luego en cieno fresco
la memoria y parte
del corazón –la menos rota.
Para el viaje con un poco de aura basta.
Sonríe sobre cubierta
en tanto que tu estela se cierra
en soledad definitiva. Di que vivir no fue
impostura –y que la muerte
representa la más serena y verdadera
de sus formas, al tiempo
que su origen. Que de nada sirve abrir
las alas cuando todo se acaba –eres
un alma, nada puedes decir.
Respira el fuerte aroma
del cabeceo de proa –moroso deslizarse
de la voz obstinada de tu madre
que hiende un nuevo canto hacia Poniente
sobre la quilla solar. Sonarán
entonces –a impulsos
de la suerte, los versos nunca escritos
en la lengua olvidada en que nacen
todos los lenguajes.
Tiempo que la bruma cicatriza
a tus espaldas en un gran abrazo interminable.

 

 

De su libro Poniente (2012)

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© Del poema Miguel Veyrat

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"El Blanco miedo", de Miguel Veyrat...

Miguel Veyrat

Blanco miedo

He ido donde la belleza pareció ser toda nueva
para siempre, y en el último día hallé
el primero. Aquel que cae al fulvo ardor de luz
desnudo y leve, con su juvenil sonido

por el aire. Hermoso aunque se emboce
en la primera sombra derramada sobre la página
en blanco. He retrocedido a ninguna parte
como el salto de un cuerpo en el abismo,
que busca su signo para copiarlo en la página
esfumada de aquél día inaugural. Así nos miente
el alba en la escritura oculta que jamás cancela
los pasos de la noche en su primera sombra.
Momento exacto en que la belleza se estrella
en vano contra el muro del deseo que espantó
a Leopardi —cuando nuestros pechos se amotinan
frente al poder de la Naturaleza que impera
sólo para el mal, y la infinita vanidad del Todo.

De su libro

Poniente (2012)

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