(En preparación)
Jacqueline Goldberg
Majdanek y los sarmientoS
María
Luisa fotografía mis pies,
más pequeños ya que los de mi hijo.
La imagen nada dice del frío.
Estábamos en uno de los grandes viñedos del Sur,
junto al costillar de un dinosaurio.
No aclara el retrato que me dolían los talones,
que la caminata del día anterior fue innecesaria.
Habría otras pisadas, ilegibles,
en el campo de exterminio cercano a Lublín,
donde persiste una barraca con zapatos:
de hombre, de bebé, de terciopelo,
sucios, muy sucios.
Se sabe que arribaron entre nupcias sangradas,
igualados por la consistencia de los odios.
Se sabe que la muerte recupera una simplicidad,
un tajo de luz.
(La parentela materna fue de Varsovia,
¿topé con la ceguera de un bisabuelo?)
Recorrí Majdanek con nerviada premura.
Me detuve bajo el ducto ensañado,
más dócil al acaso, a la belleza mutilada,
inmune a aquellas suelas aulladoras
que se dislocan, mienten,
rezan en lenguas desahuciadas.
El viaje sucedería apenas quince días
después del otro a los deshielos del Sur.
No presentía entonces que mis zapatos
—vigilados entre sarmientos—
conseguirían regresar
de la imprecante cárcava polaca,
del légamo, el ágrafo rencor.
Grandes Obras de
El Toro de Barro
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