Arseny Tarkovski
(Rusia, 1907-1989)
Cuarto poema
Traducción de
Irina Bogdaschevski.
Tiene un solo cuerpo el hombre,
como una celda de aislamiento,
y el alma se ha cansado
de tan apretada cáscara
de minúsculos ojos y oídos tan pequeños,
y de esa piel toda cicatriz
que sus huesos esconde.
Atraviesa la retina y vuela
hacia la fuente del cielo,
hacia la raíz helada,
hacia la carroza de los pájaros
y tras las rejas de su prisión viviente
escucha murmurar al prado con los bosques
y sonar la trompeta de los siete mares.
Es un pecado tener el alma sin cuerpo,
es lo mismo que un cuerpo sin camisa,
como si no tuviera ni obra, ni proyecto,
ningún designio, ni una sola línea.
Puros enigmas sin ninguna clave.
Pues, quién volvería hacia atrás
después de haber bailado
donde nadie bailaría jamás.
Y sueño con un alma diferente,
vestida de otra manera,
que arde, recorriendo siempre
el camino entre la timidez y la espera,
como una llamada seca, sin reflejo,
que corre al ras del suelo
y como un recuerdo, nos deja
el ramo de lilas en la mesa.
Corre, niño; no te apiades
de Eurídice desdichada,
echa a rodar por el mundo
tu aro de cobre con una vara,
mientras, apenas audible
pero respondiendo a cada paso,
la tierra suena en los oídos
tan alegre y austera.
Grandes Obras de
El Toro de Barro
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