«Cadenas», de Ángel Corpa

Ángel Corpa

(España, La Mancha, 1952)  

 Cadenas 

No hay libertad sin cadenas.
Puede que la tenga Dios.
Puedes tú mismo tenerla,
puede tenerla el tirano.

Es lo mismo,
a fin de cuentas,
es la libertad rodeo
que va dando la cadena

Cadenas de hierro,
cadenas de plata,
apenas aquellas
me dejaban libre
estas me amarraban.

Libertad
¡que gran palabra para el preso!
carcelero
tú nunca podrás gozarla

Cadenas de hierro,
cadenas de plata,
apenas aquellas
me dejaban libre
estas me amarraban.

La libertad de vivir.
Pero, ¿y la libertad madre,
la libertad de morir?

No hay libertad sin cadenas.
No hay libertad sin cadenas.
No hay libertad sin cadenas.
No hay libertad sin cadenas.

Puede que la tenga Dios.
Puedes tú mismo tenerla,
puede tenerla el tirano.
Es lo mismo,
a fin de cuentas,
es la libertad rodeo
que va dando la cadena.

Le soltaron algo más a la cadena
y yo dije: ¡Me dieron la libertad!
La cadena es siempre igual:
eslabón que a mí me sueltan
a otro se lo apretarán.

Cadenas de hierro,
cadenas de plata,
apenas aquellas
me dejaban libre
estas me amarraban.

La libertad de vivir
pero, ¿y la libertad madre,
la libertad de morir?

No hay libertad sin cadenas.
No hay libertad sin cadenas.
No hay libertad sin cadenas.
No hay libertad sin cadenas.
Puede que la tenga Dios.
Puedes tú mismo tenerla,
puede tenerla el tirano.
Es lo mismo,
a fin de cuentas,
es la libertad rodeo
que va dando la cadena.

Letra de Eduardo Álvarez y Ángel Corpa

Música e interpretación del grupo Jarcha

Grandes Obras de

El Toro de Barro

Carlos Morales, "Coexistencia (Antología de poesía israelí –árabe y hebrea– contemporánea”
Ed. El Toro de Barro, Carlos Morales ed.
Tarancón de Cuenca, 2002.

edicioneseltorodebarro@yahoo.es

PVP 10 euros.

«La piel», de Bertolt Brecht * «Llevo tu corazón conmigo», Edward Estlin Cummings * 

«Muerte de una mujer irlandesa», de Michael Hartnett

Ana Magnani (Autor desconocido)

Michael Hartnett

(Irlanda, 1941-1999)  

 Muerte de una mujer irlandesa

Traducción de Gerardo Arturo Gambolini

Ignorante, en el sentido

de que comía comida monótona

y pensaba que el mundo era plano,

y pagana, en el sentido

de que sabía que las cosas que andaban

a la noche por ahí no eran ni perros ni gatos

sino púcas y hombres de cara oscura,

tenía, no obstante, un orgullo feroz.

Pero sentenciada finalmente

a comer menos porridge cada vez

en una cocina fría como la piedra

con sus manos endebles

agarró del cuello a un mundo

que no podía entender.

La amé desde el día en que murió.

Ella era un baile de verano en el cruce de caminos.

Era un juego de naipes en el que una nariz salía rota.

Era una canción que nadie cantaba.

Era una casa registrada por soldados.

Era un idioma no hablado casi nunca.

Era el bolso de una niña, lleno de cosas inútiles.

Otros poemas de Michael Hartnett

«Muerte de una mujer irlandesa»

«Aquel beso de actor»

Grandes Obras de 

El Toro de Barro

PVP: 8 euros Pedidos a:

edicioneseltorodebarro@yahoo.es

Yo, que he sobrevivido a cien lanzas

y he hecho temblar el vientre

del desierto con uno solo de mis carros,

perdí ante tus ojos mi última batalla.

Ser cobarde en amor equivale a estar muerto.

Otros poemas de

 Mercedes Escolano

 

El Buscador de Joyas

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

«Lot», de Carlos Morales del Coso

Carlos Morales del Coso

(La Mancha, España, 1959)  

 Lot 

(10 marzo 2003-29 junio 2020. Inédito. Este poema comenzó llamándose El viento del Desierto)
A Gocho Versolari

Uno nunca sabe de dónde sopla el viento
uno sabe nunca adónde viento va
uno sabe sólo que viento llega solo

y el pelo se levanta y canta entre los dedos

de la hoguera, y húndense en el pecho

las lanzas de sus ángeles, y cíñese en su vientre

el tacto de sus manos y vuelve su cabeza

y emergen de su boca el yugo de todo cuanto amó 
y el ánima se inclina y queda una mujer

un manto arrodillado,

y todo en orden queda y al cabo el viento vase

y deja un hombre solo 

hincado en el camino

y solo queda un hombre

su vieja empalizada frente al cielo, 
su luz de sal, amor, cubierta por la arena del desierto. 

Grandes Obras de

El Toro de Barro

Carlos Morales, "Coexistencia (Antología de poesía israelí –árabe y hebrea– contemporánea”
Ed. El Toro de Barro, Carlos Morales ed.
Tarancón de Cuenca, 2002.

edicioneseltorodebarro@yahoo.es

PVP 10 euros.

«La piel», de Bertolt Brecht * «Llevo tu corazón conmigo», Edward Estlin Cummings * «Canción para mi hijo», de Rabindranath Tagor  «Aforismos», de Frida Khalo

«Bellas manos, de Lucian Blaga.

Lucian Blaga

(Rumanía, 1895-1961)

 Bellas manos

  

Presiento:

bellas manos, como abrazáis ahora

con vuestro color mi frente llena de sueños,

así también abrazaréis un día
la urna con mis cenizas.

Sueño:
bellas manos, cuando calientes labios soplen
en el viento mis cenizas,
las que tendréis en las manos como un cáliz sin asas,
seréis como unas flores
desde las cuales la brisa derrama el polen.

Y lloro:
seréis aún jóvenes entonces, bellas manos.

Grandes Obras de 

El Toro de Barro

Juan Ramón Mansilla, "Una habitación en rojo"

Col. La piedra que habla

Ed. El Toro de Barro, Carlos Morales ed.

Tarancón de Cuenca, 2011.

PVP: 10 euros

edicioneseltorodebarro@yahoo.es

  

«Cucarachas en la cochera», de Arturo Tendero

Primera guerra mundial

Arturo Tendero

(España, La Mancha, 1961)

 Cucarachas en la cochera

Al madrugar un día,

en la hora fronteriza,

cuando enciendo la lámpara,

descubro la invasión.

Están por todos lados y me escrutan,

relucientes y negras,

hermosas a su modo subterráneo.

Entonces, ¿qué me pasa? Desenfundo

y empiezo a ametrallarlas

con el insecticida,

una por una, a bocajarro, sordo

a mi instinto de paz, mi presunción

de hombre dialogante,

el miedo a envenenarme envenenando.

Acabo y, solo entonces, poco a poco,

voy volviendo a ser yo.

Ante mí, sobre el campo de batalla,

reina el silencio, apesta

con su perfume aséptico la muerte.

Me noto el dedo índice mojado

y sé que aunque me lave y enjabone

no borraré el estigma.

Los campos de exterminio, las matanzas

de indios, japoneses e iraquíes,

desde la Iliada al videojuego último,

empezaron así,

con este mismo impulso de un humano

que siente repugnancia,

un miedo indigno,

y se aferra frenético al gatillo

creyendo que es la mano de mamá.

Grandes Obras de

El Toro de Barro 

        Teo Serna,  "El labernto de los dioses”

Ed. El Toro de Barro,

Tarancón de Cuenca, 2005.

carlosmorales59@gmail.com