«La Melancolía», de Leopoldo Panero Torbado

 

Leopoldo Panero Torbado 

(León, Castilla, España 1909 - 1962)

 

La melancolía

 

El hombre coge en sueños la mano que le tiende
un ángel, casi un ángel. Toca su carne fría,
y hasta el fondo del alma, de rodillas, desciende.
Es él. Es el que espera llevarnos cada día.
Es el dulce fantasma del corazón, el duende
de nuestras pobres almas, es la melancolía.
¡Es el son de los bosques donde el viento se extiende
hablándonos lo mismo que Dios nos hablaría!
Un ángel, casi un ángel. En nuestro pecho reza,
en nuestros ojos mira y en nuestra mano toca;
y todo es como niebla de una leve tristeza,
y todo es como un beso cerca de nuestra boca,
y todo es como un ángel cansado de belleza,

¡que lleva a sus espaldas este peso de roca!

 Obras escogidas 

para otra historia

                             Carlos Morales, In nomine Auschwitz,

 (Antología de la poesía del Holocausto)

Con Introducción y prólogo de Fernando Navarro y Rafael Narbona

                       Última Línea, Málaga, 2022  PVP 20,85 euros.

 

«Las mudas palabras», de José Corredor- Matheos.

 

José Corredor-Matheos 

(España, La Mancha, Ciudad Real 1929)

Las mudas palabras

 

Escribir un poema
que nada signifique.
Salir a la terraza,
respirar en la noche,
no esperar que alguien vuelva,
no desear ya nada.
Abrir sólo las manos,
y que de entre los dedos
alcen el vuelo, mudas,

asombradas palabras.

      Grandes Obras de El Toro de Barro

 

«Si no quieres morir, no te importe morir», de José Corredor-Matheos

 

José Corredor-Matheos   

(España, La Mancha, Ciudad Real 1929)

Si no quieres morir, no te importe vivir

 

 

 Sentir la muerte lejos, 
sentir la vida lejos.
Gozar sólo del viento,
de toda la fragancia
de tus pasos.
Si no quieres morir,
no te importe vivir.
Haz como si creyeras
en la vida,
más no cuentes a nadie
tu secreto.
Deja la mesa así,
sin comensal.
Observa, desde lejos,
marchitarse
las hojas en los árboles.
No atiendas al teléfono.
Deja que el viento vaya
Y que vuelva después.
No abrirás ya más cartas,
ni ojearás periódicos
ni libros.
Deja que tu automóvil
te abandone.
Deja que tu reloj
siga marcando
un tiempo que no es tuyo.
Deja que todo sea
cual si tú 

 nunca hubieras nacido.

 

José Corredor-Matheos
Deja volar la pluma en el paisaje
Tarancón de Cuenca 2005

«Caigo sobre unas manos», de Antonio Gamoneda.

 

Antonio Gamoneda  

(España, 1931)

Caigo sobre unas manos

 
Cuando no sabía
aún que yo vivía en unas manos,
ellas pasaban sobre mi rostro y mi corazón.
Yo sentía que la noche era dulce
Como una leche silenciosa. Y grande.
Mucho más grande que mi vida.
Madre:
era tus manos y la noche juntas.
Por eso aquella oscuridad me amaba.
No lo recuerdo pero está conmigo.
Donde yo existo más, en lo olvidado,
están las manos y la noche.
A veces,
cuando mi cabeza cuelga sobre la tierra
y ya no puedo más y está vacío
el mundo, alguna vez, sube el olvido
aún al corazón.
Y me arrodillo
a respirar sobre tus manos.
Bajo
y tu escondes mi rostro; y soy pequeño:
y tus manos son grandes; y la noche
viene otra vez, viene otra vez.
Descanso  de ser hombre, descanso de ser hombre

 Obras escogidas 

para otra historia

                             Carlos Morales, In nomine Auschwitz,

 (Antología de la poesía del Holocausto)

Con Introducción y prólogo de Fernando Navarro y Rafael Narbona

                       Última Línea, Málaga, 2022  PVP 20,85 euros.