«Un hombre y una mujer leen a César Vallejo», de Sebastián Fiorilli

 

Sebastián Fiorilli  

(Argentina, 1977) 

Un hombre y una mujer leen a César Vallejo

 

Cada tarde mi mamá y mi papá leen un poema de César Vallejo

sin salir del auto, respetan la cuarentena de más de 150 días

cuidando a sus pares y a ellos mismos. Va mi homenaje. 

Los amo

 Pino y Rochy.

 
 
Todas las tardes un hombre y una mujer detienen su automóvil frente a un río,
leen a César Vallejo mientras observan la convulsión de las flores,
el atardecer de las cosas simples.
Como un grito apenas oído en la penumbra se dicen
que la llovizna es la lluvia en estado de tristeza,
que del nacimiento del encuentro entre el viento
y las caricias algún día se irán,
calmos,
con una música apenas conocida.
Ellos están ahí,
donde se amontona el abandono y el pasado,
frente a un río,
donde nace la belleza que hay entre la muerte y el olvido.
Leen a Vallejo para recordar que la tristeza es posible,
después volverá el silencio como un ruido dolorido por su alma y
se detendrán a ver pasar el último barco del día,
donde los dioses son la milicia de la oscuridad,
un catafalco que cubre cualquier esperanza.
Me he caído contra todos los atardeceres posibles
para poder oír sus voces que arrastra la corriente,
para mantenerme a flote con una ramita mojada
de poesía.
Un hombre y una mujer leen a César vallejo,
yo los escucho,
como una patria henchida de dolor.

 

Grandes Obras de

El Toro de Barro

Carlos Morales, "Coexistencia (Antología de poesía israelí –árabe y hebrea– contemporánea”
Ed. El Toro de Barro, Carlos Morales ed.
Tarancón de Cuenca, 2002.

edicioneseltorodebarro@yahoo.es

PVP 10 euros.

«Un poema es una ciudad», de Charles Bukowski

 

 Charles Bukowski

  (Alemania 1920 –EEUU 1994) 

Un poema es una ciudad

 

un poema es una ciudad llena de calles y cloacas,
llena de santos, héroes, pordioseros, locos,
llena de banalidad y embriaguez,
llena de lluvia y truenos y períodos
de ahogo, un poema es una ciudad en guerra,
un poema es una ciudad preguntando por qué a un reloj,
un poema es una ciudad ardiendo,
un poema es una ciudad bajo las armas
sus barberías llenas de borrachos cínicos,
un poema es una ciudad donde Dios cabalga desnudo
por las calles como Lady Godiva,
donde los perros ladran en la noche y persiguen
la bandera; un poema es una ciudad de poetas,
muchos de ellos muy similares
y envidiosos y amargados...
un poema es esta ciudad ahora,
a 50 millas de ninguna parte
a las 9:09 de la mañana,
el sabor a licor y cigarrillos,
sin policía, sin amantes, caminando en las calles,
este poema, esta ciudad, cerrando sus puertas,
fortificada, casi vacía,
enlutada sin lágrimas, envejecida sin pena,
las montañas rocosas,
el océano como una llama de lavanda,
una luna carente de grandeza,
una leve música de ventanas rotas...
un poema es una ciudad, un poema es una nación,
un poema es el mundo...
y ahora pongo esto bajo el cristal
para el loco escrutinio del editor
y la noche está en cualquier lado
y lánguidas damas grises se alinean
el perro sigue al perro al estuario
las trompetas anuncian los patíbulos
mientras los hombrecillos deliran sobre cosas
que no pueden hacer.

Grandes Obras de 

El Toro de Barro 

Carlos Morales, "Salmo”
Col. «Cuadernos del Mediterráneo»

Ed. El Toro de Barro,

Tarancón de Cuenca, 2005.

edicioneseltorodebarro@yahoo.es

 

«Los nuevos pueblos», de Raúl Zurita

 

Raúl Zurita

  (Chile, 1950) 

Los nuevos pueblos

Y era tu cara el borde de estos cielos,
el manto mío de las estrellas.
Al mirar hacia arriba no vi nada
sino tu permanencia, las pinturas
de tu rostro, la deriva de tus antepasados
inundando las altas nubes. Esos son los ríos que se abren.
En otro tiempo fuimos encontrados
y ya vivimos en las primeras células,
en los abismos de los mares,
en las primitivas danzas que el asombro
le ofreció al fuego.
Por eso somos ríos que se abren, brazos, cauces,
torrentes arrojados de un agua única y primigenia
Nada se diferencia de lo que somos y nada de lo que es está fuera de nosotros.
Tú resumes las viejas tribus, las cacerías,
los primeros valles sembrados
y mi sed recoge en ti toda la saga de
este mundo. No son mitos,
el mito es la mentira:
que sólo existimos una vez,
que cada uno es sólo uno.
Todos viven en ti y tú vives.
Las olas del tiempo inmemorial
y las estrellas.
Oh sí manto mío de mis estrellas;
la noche te habla antes de sucumbir
al día, las grandes batallas perdidas,
el pasto de los antiguos clanes y de las tribus
remontando por nuestros cursos el corazón

de los caminos del corazón y tus tocadas praderas.

Grandes Obras de 

El Toro de Barro  

Salomón, "El Cantar de los Cantares”

Versión de Carlos Morales

Col. «Cuadernos del Mediterráneo»

Ed. El Toro de Barro,

Tarancón de Cuenca, 2003.

edicioneseltorodebarro@yahoo.es

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

«Algunas Veces», del poeta nahualt Martín Tonalmeyotl

Antología de la Poesía ancestral de la América Hispana

lengua nahualt

(México)

Martín Tonalmeyotl

México, Guerrero, 1983

Algunas veces

me pierdo entre los escombros de la vida

en otras me siento como agobiado por el silencio

Hay de  esas donde desvanezco como el humo

En otras despierto enérgico

y con ganas de pintar el mar y volar sobre el cosmos

Algunas otras veces me sueño en la luna

no sé cómo es eso pero sé que me sueño ahí

Otras veces hablo involuntariamente

como si platicara con las ranas

como si las palabras se movieran sobre las paredes

como si los árboles me escucharan y en secreto

murmuraran mis pálidos pensamientos

A veces dejo de pensar

dejo de animarme pero no estoy triste

ni afligido ni desconsolado ni apagado

sólo estoy como pensativo

como queriendo soñar la vida de otros

de esos otros que se sueñan aves

perros de raza o peces de colores

Por ello escribo mi cansancio

la brevedad de mis días

el color de las risas

para robarle vida a la noche

para no dejar dormir al silencio

para hacer ruido

y acompañar a los grillos en sus silbidos

para que mis dedos no queden tiesos

y tengan al menos un cayo de vida

Escribo para relatar los dolores de mis entrañas

porque de no hacerlo

nadie más sabrá que me carcome

Escribo porque mis oídos se han malacostumbrado

al tecleo de mi laptop y este aparato tan lleno de vicios

insiste en seguir despierto toda la noche

Por eso me pregunto a veces

¿Cuántos en verdad están interesados en lo que digo?

¿A quién en realidad le interesa que mi muela me duela

o que me esté quedando calvo?

A veces pienso y me repienso y consigo poco

y las cosas allá fuera siguen igual

El taquero sigue picando carne para mantener a sus hijos

El campesino espera ansioso la primera gota de lluvia

La cascabel sigue llorando

allá entre la cañada de Tekiskan

porque sus hijos se los han quitado

A veces todo cambia del medio día a la tarde

de un mes al otro año

y aunque suene cursi y repetitivo

aunque pasen tres o más cosas

en lo único que no cambio

es que en todo ese momento

en ese sueño de mariposa y de hormiga negra

en esa crueldad de la avispa roja

en ese instante no esperado

encuentro la luz de tu presencia

y el suave murmullo de tus sueños

Kamaniantika

nipoliue itsalko in ueuejchikaualistle

kamaniantika nikmate ken nijyotlame niman nikneke nitlajtos

Kamanian nikmate kentla nixexetone ken itla poktsintle

Kamaniantika nitlacha kentla melauak nichikajtok niman niknekisia

niktlapaluis ueyeatsintle noso nipatlanis tlajtlajko iluikak

Kamaniantika nitlatemike niyeuatok ipan metstle

xnikmate kenejke tlamantok maske tej ompa nitlatemike

Kamaniantika peua nitlajtlajtoua san najuatsin

ken tikijtosia nikiminojnostok temomej

tikijtosia ken kana notlajtoltsitsiuan nolinijtokej ipan tepantle

ken kana on kojtin melauak nechkakej

niman kema peua ixtakatlajtlajtouaj niman nechtejteneuaj

Kamanian nikaua nitlanemilia

xnikneke itla nikchiuas maske amo ninajmantok

amo ninoyolkokojtok nitlatemastok nin kana nisejtok

san ninese ken nitlanemilijtok

ken kana tikijtosia nikneke nikintemikis tetlatemikuan

ken kana nikneke nikimitas akinonomej notemikej totomej

chichimej uejueimej noso michintsitsintin xochitlapaltikej

Nikijkuiloua nosiauilis

kenejke mojmostla nichantitok

kenejke tlacha se uetskalistle

nitlajkuiloua kampa ijkon niuele nikixtekilia ichikaualis tlayouisyotl

kampa ijkon niuele nioyoua kampa xaka najnauate

chikauak nitlakakalatsa

niman amo nikoche chika nokuikatsiaj chokatsitsintin

pampa ijkon nomajpiltsitsiuan amo kuajkuapitsiuej

niman mostla noso uiptla nestsiaskej kampa oxoxoponkej

Nitlajkuiloua pampa nechkokoua nojte

kampa tla xtla nikijtoua

xaka tej kimatis kampa melauak ninokokojtok

Nitlajkuiloua kampa nonakasuan xuelej kochej

kampa kaktokej kenejke tlajkuilojtok nolaptop niman in tepostle

no yesioue niman xkixikoua in yetik kochilistle

Kuajkon tej oksejpa ninotlajtoltsia

¿Kechmej tej kakej niman kitlakuijkuiliaj tlinon nikijtoua?

¿Akinon tej kimate kampa kamaniantika nechkokoua nokochtlan

noso mojmostla xine notson?

Kamanian tej nitlanemilia sejpa noso okpa niman xtla niknextsia

niman ne ipan ojtle san kan tlamantok

On taquero sanken tlanemakatok kampa kipiya ika kintlakualtis ikoneuan

On tota uan nochipa toka kichixtok peua makiyoue

on kechua melauak chokatok

ne tlatlajko Tekiskan

kampa ikoneuan yokimixtekilijkej

Kamaniantika noche peua nopatla ipan se tsiotlak

itechkopa se metstle noso se xijtle

niman maske amo kualtsin makakiste

maske mapanokan se yeye tlamantin

uan tlin xkaman nikelkaua

maske san tlinon manochiua

ipan itlatemiktsin on papalotl niman tsikatsintle kapostik

ipan itlaueltsin on chilpan chichiltik

itech on kauitl uan amo tikchaj

nikonextsia moxochitlauiltsin

niman inxochitlajtoltsitsiuan motlatemikuan

Grandes Obras de

El Toro de Barro

Carlos Morales, "Coexistencia (Antología de poesía israelí –árabe y hebrea– contemporánea”
Ed. El Toro de Barro, Carlos Morales ed.

Tarancón de Cuenca, 2002.

edicioneseltorodebarro@yahoo.es

PVP 10 euros.

El «Espejo», del poeta maya Pedro Uc Be

Antología de la Poesía ancestral de la América Hispana

lengua maayat`ann, de la cultura maya

(México)

Pedro Uc Be

México, Yucatán, 1963

Espejo

Espejo es el agua de tus ojos yuuk,

en el agua de la fuente se mira

cuando roza con sus labios el agua,

espejos aplastan su rostro.

Ahí descubriste tu dimensión,

ahí conociste a tu abuelo quemado

por el fuego de la escopeta,

cuando aún desconocías la muerte.

Ahí quedó derribada su mirada,

ahí yace la de tu abuela,

ahí reposa la de tu padre,

ahí vibra la de tu madre,

y también la de tu hermana.

Bebes esas miradas

cuando tocas sus aguas,

miras esos ojos

cuando se posa tu rostro sobre su sombra.

Sobre tu nariz camina su aroma

cuando el agua se deja oler,

beben la llovizna de tus ojos

cuando tus labios tocan su rostro lacrimoso.

Íntegra es la historia del espejo,

hasta que explotó el siguiente cartucho

que esparció las astillas de tu estirpe,

así secaron la memoria de tus pasos.

 NÉEN

Néen u ja’il a wich yuuk,

ti’ ku néentkubáa tu ja’il sayab

le ken a ni’chi’it u ja’ili’,

néeno’ob yach’ik u táan a wich.

Ti’ ta k’ajóoltaj máaxechi’,

ti’ ta wilaj a nool tóoka’ab

tumen u k’áak’il ts’ooni’,

ma’ili’ yanak a na’at tu táan kíimili’.

Ti’ p’at pektal u paakati’ ,

ti’ pekekbal utia’al a chiichi’,

ti’ je’ela’an utia’al a yuumi’,

ti’ ku ninibaankil utia’al a na’i’,

ti’ xan yaan utia’al a kiiki’.

U paakato’ob ka wuk’ik

le ken a túunt le ja’o’,

u yicho’ob ka paktik

le ken chíinik a wich yóok’ol u bo’oy.

U ki’ibokilo’ob ku máan ta ni’

le ken u yúuts’bent le ja’o’,

u xtóosa’il a wich ku yuk’iko’ob

le ken a ts’u’uts’ u yoochelo’ob ich le ja’o’.

Túulis a paktik u tsikbalil le néeno’,

ja’ali’ ka wáak’ u ch’i’inile’,

k’íitil tu beetaj u tséetsejal a ch’i’ibal,

beey sa’ap’ik u k’a’ajlayil a xíimbalo’.

Grandes Obras de 

El Toro de Barro  

Salomón, "El Cantar de los Cantares”

Versión de Carlos Morales

Col. «Cuadernos del Mediterráneo»

Ed. El Toro de Barro,

Tarancón de Cuenca, 2003.

edicioneseltorodebarro@yahoo.es