Jordi Doce
Sylvia Plath
I. McLean Hospital (1953)
Puedo
sentir el mar, o un fondo de campanas.
El ruido de gaviotas me reconforta,
alivia
mis ataques. De vez en cuando una
enfermera
ajusta la almohada o remete las sábanas
hasta que siento un peso en mi barbilla
y no hay frío. Los gritos que escucho en
la distancia
son eco y droga. Me visitan madres,
parientes,
pero me canso pronto y ellos dudan. Los
días
sisean como ancianas y un instinto de sol
agita las cortinas: es agrio como el
alma,
y desmedido, y turbio. Hay una hoja al
pairo
en mis venas, y cada noche se abre camino
hasta el nudo preciso de mi piel. Y si
atiendo
siento el rumor del agua y de una quilla
surcando el oleaje de la lengua.
De su libro
La anatomía del miedo
1994
Grandes Obras de
El Toro de Barro
 |
2ª Edición.
PVP 10 euros
edicioneseltorodebarro@yahoo.es
|
no apuntéis vuestros fusiles
sobre mi alegría,
contra la que no vale la pena malgastar
ni lo que cuesta un cartucho.
Lo que veis
ágil y rápido como una gacela,
huyendo en todas direcciones como una perdiz
no es alegría,
creedme,
sobre mi alegría,
contra la que no vale la pena malgastar
ni lo que cuesta un cartucho.
Lo que veis
ágil y rápido como una gacela,
huyendo en todas direcciones como una perdiz
no es alegría,
creedme,
mi alegría nada tiene que ver con la felicidad...
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