«Cementerio alemán, Yuste», de Álvaro Valverde

Álvaro Valverde

(España, 1959)

Cementerio Alemán, Yuste.

Tiene la muerte una medida exacta.

En línea, los túmulos recuerdan

los nombres y las fechas de los héroes.

La edad ignora cuándo

podría haber llegado el dulce fruto

final de la derrota.

Nada preserva, en cambio, la memoria

de aquellos que cayeron en combate.

Sus rostros son anónimos. Sus vidas,

hermosas y lejanas como el sueño

que habita las ciudades que dejaron.

Nos trae a este lugar una costumbre

de ausencia y de sosiego.

Hacia el sur, bajo el muro,

duermen viñas caídas

y a la sombra sin sombra de los viejos olivos

el silencio es solemne.

Con las últimas luces, la mirada se pierde,

luminosa de eterno.

De su libro

Una oculta razón

Premio Loewe, 1991

Grandes Obras de 
El Toro de Barro

Carlos Morales, "Coexistencia (Antología de poesía israelí –árabe y hebrea– contemporánea”
Ed. El Toro de Barro, Carlos Morales ed.
Tarancón de Cuenca, 2002.

edicioneseltorodebarro@yahoo.es

PVP 10 euros.

«Falange darwiniana», de José Ángel Leyva

José Ángel Leyva

(México, 1958)

                                                 

Nagual 1:

Falange darwiniana

       

De los cinco hay uno que gobierna

El dedo acusador no tuvo suerte

de ser segundo en el índice animal

Homínido

Obediente a sueldo

apunta y dispara sobre el otro

El cordial juega a hacerse el inocente

cuando llega primero al placer

Suele también significar obscenidad y ofensa

El superego está en el anular

Paga los platos rotos o esconde la mano en situaciones

en que es preciso mentir y aparentar aplomo

Con el meñique se llega a acuerdos y a amistades largas

Entre los más pequeños el contubernio es la constante

pero no deciden qué hacer ni son imprescindibles

Cuando el pulgar se alza frontal ante los cuatro

toca sus puntas y vuelve a recordar la hazaña

Él deshizo la ruta del mono y lo llevó al entendimiento

No hay vuelta atrás La vida es una cuenta regresiva

El futuro es esta luz perdida en las cenizas

La mano agarra empuña toca

cuenta pulsa juega acaricia escribe gesticula

con los cinco sentidos y las cinco falanges del saber

El pulgar domina en la tribuna el circo

Empoderado apunta aprobatorio el cielo

o deja caer sin gravedad la uña hacia la tierra

Sentencioso mordaz individual alegre

el dedo gordo revienta la asamblea

multánime se eleva o condesciende a ser

arma o instrumento

huella dactilar pasaje visto bueno

De su libro Agujas

Grandes Obras de 

El Toro de Barro

Carlos Morales, "Coexistencia (Antología de poesía israelí –árabe y hebrea– contemporánea”
Ed. El Toro de Barro, Carlos Morales ed.
Tarancón de Cuenca, 2002.

edicioneseltorodebarro@yahoo.es

PVP 10 euros.

«Mares (4)», de Saint-John Perse

Saint–John Perse

 (Francia, 1887 – 1975)

Mares

 Traducción de Jorge Zalamea Borda

IV

     

Quejas de mujer sobre la arena, jadear de mujer en la noche
no son sino arrullo de tempestad en fuga sobre las aguas.
Torcaz de huracán y acantilado, y corazón que rompe sobre las arenas,
¡cuánto mar hay aún en la dicha llorosa de la Amante!...
Tú, el Opresor y que nos pisoteas, como nidadas
de codornices y corrientes de alas migratorias,
¿nos dirás quién nos congrega?

     Mar a mi voz mezclado y mar en mi siempre mezclado, amor,
amor que grita sobre los rompientes y los corales,
¿dejarás medida y gracia en el cuerpo de mujer demasiado amante?...
Queja de mujer y estrujada, queja de mujer y no herida...
¡dilata, oh Patrón, mi suplicio; prolonga, oh Patrón, mi delicia:
¿Qué tierna bestia arponada fue, más amante, castigada?

     Mujer soy y mortal, en toda carne donde no está el Amante.
Para nosotras el duro tiro en marcha sobre las aguas.
¡Que nos pisotee con el casco, y nos hiera con el espolón,
y con el timón tachonado de bronce nos golpee!. ..
Y la Amante tiene al Amante como un pueblo de gañanes,
y el Amante tiene a la Amante como una reyerta de astros.
Y mi cuerpo se abre sin decencia al Garañón del rito
como la mar misma en la embestida del rayo.(...)

V

A tu lado arrumbada, como el remo a fondo de barca;
a tu lado adujada, como la vela con la verga, al pie del mástil anudada...
Un millón de burbujas más que dichosas, en la estela y so la quilla.
Y la mar misma, nuestro sueño, como una sola y vasta umbela...
Y su millón de cabezuelas, de flásculos en vías de diseminación...

     ¡Supervivencia, oh prudencia! Frescura de tormenta y que se aleja,
párpados macerados, del azul de tormenta... Abre la palma de tu mano,
dicha de ser... ¿Y quién, pues, estaba ahí, que no es más que favor?
Un paso se aleja en mí que no es de mortal.
Viajeros a lo lejos viajan que no hemos interpelado.
Tended la tienda impregnada de oro, oh pura umbría de trasvida...

Y la grande ala silenciosa que tan largo tiempo
fue tal, a nuestra popa, orienta todavía en el sueño,
orienta todavía sobre las aguas,
nuestros cuerpos que tanto se han amado,
nuestros corazones que tanto se han conmovido...
A lo lejos la carrera de una última ola,
alzando más alta la ofrenda de su freno...
Te amo -estás aquí- y toda la inmensa dicha de ser
que fue aquí consumada. (...)

VI

Un poco antes de la aurora y las cuchillas del día,
cuando el rocío de mar enluce los mármoles y los bronces,
y el ladrido lejano de los campos hace deshojarse a las rosas en la ciudad,
yo te vi, velabas, y fingí el sueño.

     ¿Quién, pues, en ti se aliena siempre con el día?
Y tu mansión, ¿dónde, pues, está?...
¿Te irás mañana sin mí por la mar extranjera?
¿Quién, pues, tu huésped, lejos de mí?
¿O qué Piloto silencioso sube solo a tu bordo,
de ese lado de mar que no se aborda?

     Tú, a quien he visto crecer allende mi cadera,
como inclinado sobre el borde de los acantilados,
no conoces, no has visto, tu faz de águila peregrina.
¿El pájaro tallado en tu rostro horadará la máscara del amante?

¿Quién eres, pues, Patrón nuevo?
¿Hacia qué tendido, en que no tengo parte?
y ¿sobre qué borde del alma irguiéndote,
como príncipe bárbaro sobre su montón de arreos?;
¿o como ese otro, entre las mujeres, husmeando la acidez de las armas?

¿Cómo amar, con amor de mujer -amando, a aquel
por quien nadie puede nada? ¿Y de amor qué sabe él? (...)

VI

 Llegado el invierno, la mar de caza, la noche remonta los estuarios,
y los veleros votivos se acunan en las bóvedas de los santuarios.
Los jinetes del Este han aparecido sobre sus caballos color de pelo de lobo.
Las carretas cargadas de hierbas amargas se empinan sobre las tierras.
Y los bajeles en seco son visitados por pequeñas nutrias ribereñas.
Los extranjeros ve nidos de mar serán sometidos a censo.

     Amiga, he visto tus ojos rayados de mar, como los ojos de la Egipcia.
Y las barcas de placer son traídas bajo tos pórticos,
por las alamedas bordeadas de caracolas, de bocinas;
y las terrazas desunidas son invadidas
por una población tardía de pequeños lirios de las arenas.
La tormenta anuda sus trajes negros y cielo caza anclado.
Las altas mansiones sobre los cabos son apuntaladas con tablones.
Se entran las jaulas de pájaros enanos.

     Llegado el invierno, la mar a lo lejos, la tierra nos muestra sus rótulas.
Se queman la pez y la brea en los peroles de hierro colado.
Es tiempo, ¡oh Ciudades! de blasonar con una nave las puertas de Cibeles
y es también venido el tiempo de celebrar el hierro sobre el yunque bigornia.
La mar está en el cielo de los hombres y en la migración de los techos. (...)

De su libro

Mares 

Grandes Obras de 

El Toro de Barro 

Julio E. Miranda

El libro tonto

Colección Mayor de Poesía

Ediciones El Toro de Barro

Carboneras del Guadazaón, Cuenca 1968

ISBN: M-16925

edicioneseltorodebarro@yahoo.es