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| Marlen Vargas |
Las cosas
Qué vacíos los
nombres de las cosas,
qué tormenta de
truenos sin relámpagos,
qué oleaje sin agua, qué pájaro sin aire!
¡Qué inútil ese blando
roce de algunos pétalos que chocan
como intentando convertir en ruido
su perfume!
Las cosas
tienen voz, tienen bordes interiores
a los que nunca llega la caricia,
porque nunca la mano
llega a tocar lo que el misterio toca.
Parecen quietas y calladas, pero
nunca deja de hablarnos su silencio:
son lo mismo que el agua,
que nunca se detiene ni pregunta, sólo
discurre, y es un canto
de vida su transcurso.
qué oleaje sin agua, qué pájaro sin aire!
¡Qué inútil ese blando
roce de algunos pétalos que chocan
como intentando convertir en ruido
su perfume!
Las cosas
tienen voz, tienen bordes interiores
a los que nunca llega la caricia,
porque nunca la mano
llega a tocar lo que el misterio toca.
Parecen quietas y calladas, pero
nunca deja de hablarnos su silencio:
son lo mismo que el agua,
que nunca se detiene ni pregunta, sólo
discurre, y es un canto
de vida su transcurso.
De su libro
Calendario de sombras
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© Del poema, Pedro Antonio González Moreno
En caso de reproducción, rogamos se
cite la autoría.
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