"La Isla de la sal", de Mercedes Escolano

© Jean Marc Hild

Mercedes Escolano

La isla de la sal

Las casas y las cúpulas son blancas,
tersas y brillantes desde el horizonte.
Quienes dirigen sus miradas hacia la ciudad
como si mirasen directos el sol poderoso.
Cuanto más se acerca el barco
más se aleja la isla,
siempre inaccesible.
Finalmente, los hombres apartan los ojos
hacia otra ruta, vencidos
por la montaña mágica.

De su libro

 

Abriendo esta ventana, encontrarás otros ; levantando estas cortinas, hallarás una amplia antología de su obra; y traspasando esta puerta, accederás a una seguramente incompleta bibliografía de esta Poeta de El Toro de Barro

_________________________________________

© El poema de, Mercedes Escolano

© Del libro, en su 2ª edición,  El Toro de Barro

En caso de reproducción, rogamos se cite la autoría.

PVP: 3 euros más gastos de envío

Pedidos: edicioneseltorodebarro@yahoo.es

«Timbuctú», de Mónica Nepote

(Antología pendiente de la poesía mexicana contemporánea)

Monica Nepote

(1970)

Timbuctú

Fragmento 

 

Recibir
era extenderse
lisos ¿fuiste tú
liso, áureo?
¿fuiste tú
ardor?

arder arder
en el aire
incendio
arder arder
flor devastada
cardo
cardo ígneo
arder arder

la belleza
de tu muerte
es aire
la belleza la muerte
adicción
a escribirlas juntas

adicta
me llamaste
adicta
y contra la tela
era sombra
era cuerpo
era negro movimiento
era una boca abierta
la resistencia
inútil pez

en el anzuelo




 

Grandes Obras de 

El Toro de Barro

Carlos Morales, "Un rostro en el jardín”
Col. «Cuadernos del Mediterráneo»

Ed. El Toro de Barro,

Tarancón de Cuenca, 2000.

edicioneseltorodebarro@yahoo.es

 

"Estornudos", de Juan Ramón Mansilla...

Fotograma de "Excalibur"

Juan Ramón Mansilla

EstornudoS

Salir al sol, estornudar tres veces.

Que este acto sencillo, tan común,

tan nuestro, repita su mecánica

cada mediodía, casi a las tres,

de este verano que aún, como

nosotros o el verde de la hierba,

o el calor o las rosas,

no se ha cumplido del todo.

Así, no importa el lugar,

en qué plaza, con qué otra gente,

eso que, bien mirado,

no pasa de ser una alergia,

sea un aviso, el rezo, la llamada

de algo que en el interior

se mueve, agita, se rebela

porque quiere crecer,

porque quiere salir,

porque desea

verdecer con el césped,

abrirse en las rosas,

estallar al calor pleno de julio

en cada julio, en cada enero

y a tu lado. 

De su libro

Una habitación en rojo
Ed. El Toro de Barro, 2011.

Otros poemas de Juan Ramón Mansilla
”Retrato de Gustav Mahler” * "Museo de Villa Giuglia"
"Clase de música" * "Diciembre"
"La mariposa de Chuang-Tzé" * "Canción de año nuevo"
"Estornudos" * "Vacas" * "Playa"
"Nubes" * "Estuario"

 

Grandes Obras de 

El Toro de Barro

Juan Ramón Mansilla, "Una habitación en rojo".

Col. La Piedra que Habla. 

Ed. El Toro de Barro, Carlos Morales Ed.

Tarancon de Cuenca, 2011.

PVP 10 euros

edicioneseltorodebarro@yahoo.es

 

 

"Menor sentido", Iván Humanes

Iván Humanes

Menor sentido

Nieve que alumbra

cuando la madrugada gira los tejados,

huesos rotos

que derriban

los márgenes del Aurach, tumulto.

¿De dónde viene ese crujir verdadero?

             Ecos

son voces dormidas de todas las hojas,

horas troceadas,

cráneos blancos.

aquello que se advierte en el camino.

¿De dónde viene ese fluir verdadero?

Orilla que desaparece

una vez que alguien la sueña diferente,

rueda la luna,

deconstrucción del

poema.

¿Quién acaricia esa muerte verdadera / que parece un teorema?

Ninguna palabra tiene el menor sentido,

el menor zumbido de

tiempo.

Otros poemas de Iván Humanes 

"Fauna"     *    "Estática"     *   "Arte popular"

"Azar"     *   El "Arquitecto"     *    "Estática"

"Restos de la antigüedad"     *   "Hibernia"

"Menor sentido"

Grandes Obras de

El Toro de Barro

José Ángel Cilleruelo, “Domicilios",

Col La Piedra que Habla,

Ed. El Toro de Barro, Tarancón de Cuenca 2005.

PVP: 10 euros.

edicioneseltorodebarro@yahoo.es.

  

"Poemas con lluvia en el pelo", de Paloma Corrales

Paloma Corrales

Poemas con lluvia en el pelo

He imaginado que estabas muy cerca. Hermoso. Y no necesité palabras para expresar la belleza de tu suave territorio. Soñé que me reconocía en el atardecer de tus ojos y por un instante la tristeza se descolgó de la lámpara.

Llovía en tu pelo.

***

Fértil como lo mágico que regresa a la vida,

nana de la ternura, 

¿Dónde te hallas? Abres como un rumor

cómplice de poemas,

parte, mínima parte de tu gesto 

etrusco y misterioso.

Te concurro, te busco y te convoco

a la comarca indómita 

de los nombres que asombran a mis párpados:

¡ven! no pidas permiso. Sólo ven.

***

Una vez sin tus manos

llevarás guantes como los que caminan sin voz 

para evitar el eco de palabras,

y en el tibio reposo de lo fácil

                                  se extinguirá el misterio.

Olvidarás el vértigo entre el perdón y la culpa

y pasarás por alto el sudor y la saliva            

                                  de todo lo que fuiste.

Llevarás guantes.

Y en los ojos, la cepa de otro linaje,

el sueño del pasado

y un perfil de tristeza 

que no logra mirar fijamente. Llevarás guantes.

"Still", de Amador Palacios

www.tiffotos.com

Still

El polen que caliento
me sirve ahora para recordar
cuando probaba aquellas cápsulas
sin ninguna adicción;
ya era adicto al tabaco
aunque bien es verdad que pude retirarme
en varias ocasiones
un mes o más de él sin dar siquiera
una calada; era muy joven,
no jovencísimo pero bastante joven.
Con ayuda de un vaso me metía en el cuerpo
cinco o seis de ellas,
y a veces 7 u 8.
El efecto inmediato se mostraba
al irme caldeando por entero,
muy suavemente fuera y también dentro
de mí, hasta erguirme sobre la hierba
o desde mi sillón con un espíritu flotante
que abarcaba las bien apetecidas sensaciones
y duraba lo que un insomnio
razonable, un pelín desmesurado,
indoloro, sincero en espejismos
y un estado de charla sazonada.
Casi siempre sonaba Janis Joplin.
Lo que llamábamos bajón se pasaba cumpliendo
con muchas ganas de beber, bebiendo,
siempre insomnes pero ahora
en brazos de un cansancio sin nombre,
de no sabíamos qué índole,
inidentificable,
y levantarnos de la colchoneta
e ir a orinar muy a menudo.
Ausentes del catálogo de los que aún siguen vivos,
en buena fe ya entraba la luz por los resquicios
de puertas y ventanas
y yo inmóvil, perdido, sereno, alucinaba
viendo en el muro, hormigueante
por el amanecer, a aquel espectro inmóvil
que.

De su antología

 

Otros poemas de Amador Palacios

 Grandes Obras de

El Toro de Barro

PVP: 10 euros Pedidos a:

edicioneseltorodebarro@yahoo.es