Poesía de El Toro de Barro

"Bendición para la vejez", de John O'Donahue

2012-01-28T01:22:00.001+01:00

Bendición para la vejez

John O'Donahue

Que la luz de tu alma te cuide.
Que tus preocupaciones y angustias sobre la vejez se transfiguren.
Que junto con el ojo de tu alma se te conceda sabiduría para ver este bello tiempo de cosecha.
Que tengas paciencia para cosechar tu vida, para curar las heridas, para permitir que se aproxime y se vuelva parte de ti.
Que tengas una gran dignidad y conciencia de tu libertad, y que sobre todo se te conceda el maravilloso don de conocer la luz eterna y la belleza que hay en ti.
Bendito seas y ojalá encuentres en ti mismo amor para ti mismo...

John O'Donahue, Anam Cara. El libro de la sabiduría celta, 1997.

Mi gratitud infinita para Myriam Iturra Ampuero
(http://a-chuisle-mo-croi.blogspot.com/)

Nezahualcóyotl, "Alegraos"

2012-01-25T11:14:00.003+01:00


Florecillas de los acantilados de Tatatila, en Verazruz

NEZAHUALCÓYOTL

Alegraos

(Versión de Carlos Morales)

-25 de enero de 2006-

Alegros con el aroma de las flores

que toman nuestras manos.
Poneos los floridos collares
pues las flores del tiempo de la lluvia

han abierto sus vestidos y derraman su fragancia.

Por ahí anda el pájaro con sus alegres cantos

buscando la casa de su dios entre las flores.

Alegrémonos,

pues solo bajo nuestros cantos perece la tristeza,

ay, señores, sí,

sólo cantando disipais vuestro dolor.

Las flores que inventa el dador de la vida,

las flores que se inclinan ante aquél que a sí mismo se inventó,

las flores placenteras que ahuyentan vuestro llanto...

Antonio Medinilla, "Es otra la llave, Hija de Dios"

2012-01-23T08:38:00.004+01:00

Fotograma de El Sur, de Víctor Erice

Delátame al método

De las disoluciones
-ya no es mi cargo-
Porque vine a ti
Desnudo y en llamas
Para salvar
La vida de un muerto
Con el humo de llorarle-

¿Padre, por qué me has abandonado?

Nunca dije, Mortaja,
Lo no,
Ni el sí-
No dije nada-
Ni pedí tu mano
Sin mí
Que me envuelve
Bajo el lino protector-

Me acusará el ojo:
La inocencia con metales,
La niña que inquiere
El gesto abrasador de la respuesta-
Ante el ser humano
Los ángeles enmudecen-

Somos cuanto desconocemos-

Te ofrecí la boca del sur

Como te di la cruz del sur-
la salvación de las bestias
Que deambulan bajo la lluvia
Y ladran en la noche que nos roza
Que ahora soy el péndulo
Que busca las aguas ocultas-

Mira bajo tu almohada, Estrella,

Aquel que te habla
Y eres no-

La humilde brizna de hierba, compañera,

acógela en tu bolsillo;
pronto cubrirá el mundo de los abundantes,
vestirá el mundo de los escasos,
donde ocultamos todo el amor propio.

No mires para ver

Cuanto supe olvidar

En la hierba que nos ampara-

Es otra la llave, Hija de Dios-

"Nunca Korczak llegó a Jerusalén", de Jaime Vándor...

2012-01-20T11:48:00.001+01:00

JANUSZ KORCZAK

NUNCA KORCZAK LLEGÓ A JERUSALÉN

Jaime Vándor

Callejuelas, cúpulas, valles

colinas, tumbas
santuarios
la estela de Seti en el Museo Rockefeller
piedras con mensaje
olivos de cintura dolorida
ramas jóvenes de troncos cansados
fecundos dedos índice, hinneni elocuente
testimonio -
muralllas, zoco, bullicio
un jazmín y un fusil
silencio ocre
Jerusalén.

"Si un día te perdieras"
tez apagada, ojos encendidos
resonancias de yeshivot en la voz
imagen clásica del jasid dijo
"si un día te perdieras,
ven aquí y te encontrarás"
al curioso intruso
desierta la plazoleta, polvo y calor
parado el tiempo, el sol en el cénit
clavado
parado el tiempo en las noches de las yeshivot
había aprendido el inglés
para regalar la frase al turista, sonriente se la lleva
anécdota
inadvertido le cala en las entretelas.
Repetís con orgullo el nombre de vuestras luminarias
empezad ya la famosa lista
el airado profeta de la clase
reivindicador del derecho proletario
y el que encontró nombres para
sus complejos y abrió puertas
al amordazado interior
y el sabio que intuyó la fórmula
para bien o para mal
y renunció a ser presidente
y los otros todos que siempre olvidáis
por tener a éstos demasiado en la memoria
filosofía medieval, medicina de todas las épocas,
música serial, dodecafonía concisa,
el narrador tuberculoso del horror concentrado
que tan bien presagió nuestro callejón sin salida
cierto, cierto, no digo que no
y la Ethica More Geometrico Demonstrata
Rachel en Phèdre, Eisenstein tras la cámara
y el teatro de Reinhardt y el pincel de Liebermann
el inventor por docenas, de investigadores un centenar
un centenar de primera fila
pálido siempre frente al fulgor del artista
liso e incoloro el hombre de ciencia.

Engordáis de contento, qué pueblo el nuestro
qué desproporción
nunca tan pocos hicieron tanto.
Recitad, reiterad, sorbed la retahila
(de paso lucís el cencerro cultural)
afirmaos crasos nombradlos con unción
mullida coraza es el orgullo
cada nombre un timbre de gloria
adoquín macizo, mojón inamovible
qué cómodo no recordar el mérito de los demás.
El nombre que falta es el sacrificio
y la soledad, la soledad que
se ofrece para compañía
compasión activa, solidaridad.
El sendero que falta bordeado de lirios
ascensión-descenso a lo irrespirable.
Falta Henryk Goldszmit alias Janusz Korczak
judío pese a sus padres y quizá pese a sí mismo
personaje, si los hubo, inverosímil
que renunció a encontrarse en Jerusalén
por compartir en Polonia una fosa común.

Vida muerte, palabra obra pensamiento
"…sesenta y cuatro años de pluma y de ejemplo…"
no le va al doctor el discurso con chistera
pobre figura, dolicocéfalo tenaz
huraño amoroso inquebrantable
mirada de dádiva contumaz acrisola
dureza dolor dulzura desdén.

No viste su recuerdo domingos académicos,
otra cosa, otra intención, otras páginas
para lomos que no adornan las estanterías
catálogos que omiten la K como la G.
Otra intención, otra comezón, otras lágrimas
no siempre sitiales prescinden de escritos,
libros hay que ignoran el sitio de honor.
El arte le importaba de un modo secundario
la ética no desdeña reñir con la estética
su ciencia es apenas un párrafo
de un grueso código en vías de creación
apenas un palmo de vidriera en la fortaleza-catedral
que el tiempo levanta para hacer justicia al niño.

Ya está dicha la palabra clave
estandarte de una trágica existencia
niño, infante, desvalido, rapaz, niño,
débil, inerme, mocoso, puer, niño,
insospechada clase oprimida
clan de ignoradas leyes propias
niño, sí, es la palabra clave
menospreciado, manipulado, el objeto niño
pero si creías que con niño estaba todo dicho
habías agotado el repertorio de las resonancias
los ecos que van de la cruzada inconcebible
a los niños suizos del idiota Mishkin
a la entrañable caterva de Alíosha Karamásov
contén la respiración y dí:
huérfano.

Niño, y además, huérfano -
salvoconducto al corazón de Janusz
indefenso, él también, pero ante la compasión
huracán que arrastra tierra que cede
fuego que arrasa agua que anega
fuerza inmisericorde de los elementos la compasión -
niño, huérfano, guerra, hambre, miedo
niño
           huérfano
                     guerra
                   hambre
                           miedo
espacia las palabras, no huyas, deja que penetren
y, sombrío, multiplícalas por tres mil,
tres mil huérfanos cercados por la muralla
dí mil novecientos cuarenta y dos,
total no hace tanto,
ni está tan lejos
ni puede archivarse
el ghetto de Varsovia.
Callejuelas, cipreses, valles
rosadas piedras
santuarios
aire que pugna por subir desde el mar
mirada que el Scopus desliza hacia el desierto
brumas lejanas -
olor a pita, incienso, alquitrán
obras de alcantarillado
autobuses, polvo, gentío
arqueología, hálito de siglos
horas de visita y un muecín
silencio tenso
Jerusalén.

En vano buscarías la lápida
AQUÍ HABITÓ JANUSZ KORCZAK
¿cómo habrían sido la mesa, el camastro
papel, lápiz, la Biblia y un diccionario
el cuarto que él soñaba pequeño y callado
donde ser un viejo estudiante pobre
ser, aprender hebreo y descubrir el porqué?
Son palabras textuales que con sello de Polonia
entre esperanza y desaliento a Eretz dirigió.
Hoy existen sellos polacos con su efigie
y sellos del Estado de Israel
piadosa Antígona es la filatelia
hasta Alemania conmemora el centenario.
Hoy tiene calle el doctor en Jerusalén
pero casa no llegó a tenerla
"mi vocabulario no incluye la palabra desertar"
son muchos los niños judíos de la calle Krochmalna
y muchos los niños cristianos de Bielany
muchas las bocas que alimentar, los ojos sedientos
las fichas pediátricas, los orinales que vaciar.

    Y cada día son más los niños huérfanos
    y los que se encargan de que así sea,
    los estómagos contraídos aprenden modestia -
    en el ghetto
    la cuestión estriba en procurarse el mínimo
    ah, el mínimo sin el cual
    ya ni el sano puede tenerse.
    Sylvanus nos habla del niño que sueña con el perro
    ser de fábula conocido sólo por las ilustraciones -
    en el ghetto
    los perros hace tiempo fueron sacrificados
    el amigo del hombre convertido en el mínimo.

Debilitado Korczak se apoya en la jamba
    los miembros desfallecen, hosca la voz increpante
    mendiga por las calles para sus niños sus niños
    pan dinero mantas medicinas
    el célebre doctor, escritor, publicista, pedagogo
    disertante en Radio Varsovia, Universidad
    el viejo luchador, ahora mendigo, cero, paria
    ensaya una vía inédita de reivindicación social
    cómo volver a sus niños sus niños
    pan dinero mantas medicinas
    no tiene christmas cards para vender
    sólo un corazón llagado de conmiseración
    para recordar doscientos picos de pajarillo inocente
    no necesita el año internacional.

    Quien dice muerte no dice liberación
    hay muertes que son culminación:
    escapar del mal por la tenaza de lo peor
    culatazos-gritos-sobresalto-pavor
    trenes hacinados-oscuridad-inmundicia
    vértigo-hedor-estupor-inmundicia
horror inenarrable-desvarío-defecación
- dónde, cuándo, cuánto sin explicación
los desechos delirantes que el infierno embute
descoyuntados rotos el vagón los escupe
perros azuzados invaden el andén
órdenes de mando sacuden la sien
ya hincan los dientes empieza la diversión
a punto la charanga para cada ocasión
Ascensión es su nombre en la jerga local
claves religiosas para el odio brutal.

Vagón de muerte, andén de muerte, salida
carrera de muerte, acoso de muerte, batida
ciencia y experiencia hablan a la par
en cueros y sin aliento han de llegar,
la industria de la muerte engulle el convoy
el Reich de los Mil Años empieza hoy
a más jadeo menos tiempo menos gas letal
inocuas paredes lisas vislumbre genial
trampa, broma eficaz que un sabio concibió

- mas el cuarto de hora nadie lo describió ----------------

    Los blancos huérfanos se fueron por la chimenea
    los blancos huérfanos y su educador
    doscientos niños de Krochmalna, no de Bielany
    - o ciento noventa, o doscientos ocho
    unos niños más o menos, por favor, es ridículo
    donde Moloc se tragó a tres cuartos de millón.
    Repliegue táctico, hay que borrar las huellas
    los hornos son servidos desde la fosa común
    sobre el estertor de los barracones se siembra alfalfa
    donde Treblinka solucionó a tres cuartos de millón
    el "campo" vuelve a ser campo cumplida su misión.
    Disperso el humo reviven los pinos
    en plácida campiña cantan los cuclillos
    Alemania ignorante, Polonia resignada
    si hubo judíos es cosa pasada
    disperso el humo respira la conciencia
    donde no hay memoria no hay penitencia
    silente el bosque, campesinos en la huerta
    crece la hierba en la vía muerta
    reviven los pinos, la aldea callada
    el sol en el cénit y aquí no pasó nada.

Callejuelas, cipreses, valles
colinas, nubes
campanarios…
¡Alto!, detente -
diríase…   sí:
desde la Ciudad Nueva fluye en el viento
raudal sonoro magnificiencia festiva
prometeico y viril alterna el timbal,
vibrante el tutti de dos veces ciento
concluye la Novena, unidos gozosamente
cuerda y voces, madera y metal.
Escucha atento, recoge el eco
Schiller en hebreo y en
Jerusalén.

Y en la corte celestial ¿qué cantarán los niños?,
miríada que sobrevuela la luminosa ciudad?
    No loan al Creador
    no exaltan la Alegría
magnifican al Sumo Doctor Consolador.
Escucha atento, recoge el eco
- mas no te engañes, es imagen de poeta
apenas si propia de un fresco de Chagall
    los mártires no vuelan
    los mártires no cantan
el más allá ignora el diapasón
no te vayas con la impresión falaz
de que todo se resuelve en un acorde perfecto.
La Historia no acaba, y menos con la tónica
    las aguas no menguan
    el arco jamás luce
aplacando portentoso sañas anubadas
catarsis aquí no valen para salir reconfortado.

Moraleja cándido ciervo
    brinco de la esperanza
    salto ad astra del sin embargo
    que ayudara a pasar la página,
    moraleja en tal fábula no se facilita.

    Pero si pones en tu lengua una gota de este dolor
    destilarás quizá un extracto de la admonición:
    una masacre nunca es la última
    todavía no estamos sentados como hermanos y
    sigue siendo un obsceno misterio
    el Mal con mayúscula -
    pero si pones en tu lengua una gota de este dolor
    sabrás que el cabo es también para ti
    la culpa final, cierto, a quién atribuirla
    pero sí es nuestra la culpa finita sí
    y mientras te creas al margen no tendrás las manos
[limpias.
    No busques culpables, tú mismo has de cambiar
    antes que las manos están los corazones
    y mejor es no ensuciarse que pensar en la colada.

    Cada resentimiento es una mancha
    Cada palabra dicha sin piedad deja un morado
    un nudo en el cordel, en el lienzo, en la garganta
    Cada imposición es un grillete
    y se engaña quien cree engendrar el Bien
    atando su bien en las muñecas de otro.
    Tu voluntad puede ser una ligadura
    Vecino no dispongas del aire de tu vecino
    Tu verdad no es un monopolio
    "Misericordia quiero y no sacrificios"
    Tu texto no es el único.
    Moisés se quedó en el Monte Nebo
    Alguna vez Salomón se equivocó
    no vas a ser tú más perfecto
    relaja los músculos abre el puño agacha la cabeza y
    pide medita ofrece siembra amor.

Piedras con mensaje
olivos de cintura dolorida
ramas jóvenes de troncos cansados…
Mientras haya niños en el mundo
chiquillos ayunos de lo más elemental
el dolor del buen Korczak será para las almas
aura polen trigo miel lumbre caudal
pues en tanto nuestro barro no admita
una nueva cocción
la generosidad será
- simple, heroica, vulgar -
nuestra única opción
para extender por cúpulas valles
nubes santuarios
colinas tumbas
zocos campanarios
el rocío de la esperanza
el mantillo del bien
silencio distendido
Jerusalén.

Yad vashem

No olvidar

***

"Cuando los nazis desalojaron el ghetto de Varsovia y el orfanato, le ofrecieron quedarse en el mismo, Korczak rehusó. Dijo a sus niños que se vistieran de la mejor manera posible, representaron una obra de teatro (La oficina de Correos, de Rabindranath Tagore), y cantando al frente de ellos los acompaño a la Umschalagplatz (lugar desde dónde los judíos eran conducidos a los trenes) y de allí junto con sus niños fue a Treblinka, donde sufrió el mismo destino que ellos. Esto lo presenció Irena Sendler, una enfermera polaca que es otro ejemplo del BIEN. Dice Irena Sendler: "Subió al tren por la parte de delante. Llevaba al más pequeño en brazos, y a otro de la mano...Los niños iban vestidos de domingo. Llevaban un uniforme de dril azul. Iban de cuatro en cuatro, a paso ligero, sin detenerse, con dignidad, hacia la plaza de trasbordos: la plaza de la muerte. Y ¿que decía el mundo entonces? ¡El mundo guardaba silencio!...Los niños no sabían nada hasta el momento en que las manos asesinas de los criminales alemanes cerraran las puertas de los vagones con destino a Treblinka. Allí morirían....Los más pequeños aprietan muñecos en sus manitas...Korczak echaba mano de su fantasía para distraer a los niños de aquellas atrocidades. Tenía un gran corazón...Y yo lo vi con mis propios ojos". Fuente: http://medicinayholocausto.blogspot.com/2011/02/janusz-korczak.html

César Cortijo, "Soledad sobre el río"

2012-01-19T22:13:00.002+01:00

Fotograma de Excalibur

SOLEDAD SOBRE EL RÍO

César Cortijo

(De La reina oscuridad)

Yo estoy dando vueltas a tu alrededor,

En las últimas ya desnudo, tú también y agachadada,

Nos hemos salido del camino y adentrado en la espesura

Bajando la ribera, los robles denudos en el acaparador

Invierno de Hansel y Gretel. La madera está cortada

Y pisamos cartuchos gastados Forrester,

Son rojos, de muy poco uso. Aquí al menos ha habido un cazador.

Ya no hace falta enumerar ciervos, sus astas portamos

En la cabeza y nuestra mirada ve más allá

Y pisamos ramas que se parten y retumba

Nuestra soledad sobre el río.

Carmen Borja, "Nana para despedirse"

2012-01-02T10:42:00.001+01:00

Urugallu

CARMEN BORJA

Nana para despedirse

Nos liberamos de tiránicos dioses,

desacralizamos el mundo,

nos hicimos fuertes.

Pero, agazapado, el viejo desamparo,

el animal tembloroso.

Recibimos y enviamos señales,

procuramos interpretar bien los rangos,

la aleatoriedad, el sinsentido.

Nanas para despedirse.

Carmen Borja, Mañana, Icaria, Barcelona, 2011.
www.carmenborja.net

"La casa", de Carmen Rubio.

2011-12-30T00:01:00.000+01:00

Fotografía de Osselin

Carmen Rubio

LA CASA

Nos muestra su fachada con residuos de cal.

Desde sus ojos ciegos,

cela la intimidad de su vacío.

En el cerrado espacio de la sala en penumbra,

se ha instalado un gran bosque

de sombras y raíces.

La casa, en su apatía,

se deja acariciar por las voces del agua,

del surtidor que trae noticias del jardín.

Es vieja. Ya no puede

relatarnos su historia antigua como el aire;

su historia,

mas oculta que el fuego de la tierra.

En la primera grada que da paso al jardín,

se le ha dormido el tiempo.

Despierta, como el búho

que se alumbra en la noche,

recorre las estancias con su traje de novia,

y corre las cortinas para que ningún rayo

irrumpa en su silencio

y así quedarse sola como un bulto

a quien nadie interesa.

Parece que esta casa,

como superviviente de un naufragio,

viviese recluida en su mudez,

tendida como noche en los aleros

para contar estrellas.

Fotografía de Osselin

Las fotografías -tan particularísimas como todo lo que sale de sus ojos silenciosos- son de Osselin, uno de los merodeadores más acerados de la decadencia de las cosas, y un artista realmente admirable.

Clara Janés, levantando leve el velo de tiniebla...

2011-12-28T00:01:00.000+01:00

Clara Janés

Puede decirse AMOR

con todas las palabras,

basta con sorprenderlas

al despuntar el día,

levantar leve el velo de tiniebla

y descubrir su faz lustrada de rocío

su simplicidad intacta,

ajena a la memoria,

toda nimbo de música.

Pedro Antonio González Moreno

2011-12-12T00:01:00.000+01:00

Darren Holmes

PEDRO ANTONIO GONZÁLEZ MORENO

En esta habitación

En este habitación, que va adquiriendo

día a día el tamaño de todos sus fantasmas,
no cabe ni siquiera
la voz con que te busco,
ni el leve contraluz en donde la memoria
alzó su arqueología de promesas.
Nadie
podría traspasar esta puerta de agua
sin ser agua también.
Todo, dentro, se queda
sellado con el lacre de los recuerdos;
dentro crecen las llamas imposibles
de poemas no escritos,
y crecen las imágenes
de unos espejos rotos
en donde ya no caben nuestros gestos,
en donde ya no cabe ni ese grito
de mi voz inventándote.

(De El Desván sumergido)

Entro siempre en el nombre

Entro siempre en el nombre igual que quien regresa

a un desván muy antiguo, ve ante sí sus recuerdos

y nada reconoce.

Igual que quien descorre unas cortinas

que se abren al vacío

y descubre de pronto que recordar es sólo

asomarse a las sombras.

Como se entra en un cuerpo

que tampoco las manos reconocen

(la memoria se empieza perdiendo por el tacto),

así entro yo en los largos paisajes del olvido,

como se entra en un nombre

que cuando se pronuncia va agrandándose y crece

por encima del vaho de sus sílabas.

Entro siempre en el nombre como se entra en un cuerpo:

besando su misterio al pronunciarlo.

(De El desván sumergido)

Las cosas

¡Qué vacíos los nombres de las cosas,

qué tormenta de truenos sin relámpagos,
qué oleaje sin agua, qué pájaro sin aire!
¡Qué inútil ese blando
roce de algunos pétalos que chocan
como intentando convertir en ruido
su perfume!
Las cosas
tienen voz, tienen bordes interiores
a los que nunca llega la caricia,
porque nunca la mano
llega a tocar lo que el misterio toca.

Parecen quietas y calladas, pero
nunca deja de hablarnos su silencio:
son lo mismo que el agua,
que nunca se detiene ni pregunta, sólo
discurre, y es un canto
de vida su transcurso.

(De Calendario de sombras)

Con un callado gesto de abandono

A Divina Pazos

Con un callado gesto de abandono
también se van hundiendo las cosas: ese reino
de la nada y de nadie,
tan próximo a nosotros y que nunca
llegó a pertenecernos, porque a veces
es en lo más cercano donde se abren
las distancias más hondas.

Tantas cosas inútiles que estaban
ahí, junto a nosotros, rodeándonos,
poniéndonos un cerco de voces que no oíamos,
hablándonos con signos y silencios que nunca
supimos descifrar y que llevábamos
cosidos a la piel sin advertirlo:
Todo eso que llamábamos las cosas
y no eran nada más que la costumbre
de reinventar la vida en cada gesto;
todo eso que siempre
nosotros preferíamos contemplar a distancia
como si nada nos perteneciera,
como quien ve, desde un acantilado,
unos barcos hundiéndose a lo lejos.

Y uno tras otro vimos
(desde la orilla equivocada siempre)
hundirse muchos barcos
sin saber que nosotros,
muy lentamente, íbamos
hundiéndonos con ellos.

(De Calendario de sombras)

Vladimir Holan...

2011-12-05T12:33:00.000+01:00

BELLEZA SIN ALEGRÍA

Nuestro ser mortal es incesante. No hay momento

que nos desmienta

que continuamente sufrimos tentaciones y que siempre sucumbimos,

de modo que la belleza carece de sentido

ya que es una belleza sin alegría...

Somos malos...¿ lo seríamos también

si no tuviéramos testigos ?

VLADIMIR HOLAN.

Traducción de Clara Janés.

www.adamaramada.org

Jesús Aparicio González, "Para el viaje"..

2011-11-17T00:01:00.001+01:00

JESÚS APARICIO GONZÁLEZ

Para el viaje

A León Felipe

Sale al camino, donde le pusieron,
con ignorado rumbo y sin brújula,
en zapatillas torpes, sin cordones.

Acepta el sol y sus caprichos.

Le impulsa el aire virgen que vendrá
cargado de raíces en vuelo, luminosas.
No le amarran ninguno de los siete barros.

El sabio abraza
su mochila vacía
y mira al cielo.

( Del libro inédito "Una luz sobre el almendro")

Tomás Segovia, "Amor ahora"...

2011-11-09T13:23:00.000+01:00

Tomás Segovia
(Valencia, 1927-México D.F. 2011)

TOMÁS SEGOVIA

Amor ahora

Despierto espero aquí al amor

Como a un frescor abierto y sin arrugas

Que se acerca a mi vida por su oriente

Y va a invadirla

Sin quitarle nada

Toda

Y no va a ser su dueño

Ni a ganarle un pedazo de su espacio

Va a ser en ella como su color

Como el tamaño de un azul

Que llena un cielo

De En los ojos del día

"Poemas con lluvia en el pelo", de Paloma Corrales

2011-11-04T13:06:00.000+01:00

Paloma Corrales

Poemas con lluvia en el pelo

He imaginado que estabas muy cerca. Hermoso. Y no necesité palabras para expresar la belleza de tu suave territorio. Soñé que me reconocía en el atardecer de tus ojos y por un instante la tristeza se descolgó de la lámpara.

Llovía en tu pelo.

***

Fértil como lo mágico que regresa a la vida,

nana de la ternura,

¿Dónde te hallas? Abres como un rumor

cómplice de poemas,

parte, mínima parte de tu gesto

etrusco y misterioso.

Te concurro, te busco y te convoco

a la comarca indómita

de los nombres que asombran a mis párpados:

¡ven! no pidas permiso. Sólo ven.

***

Una vez sin tus manos

llevarás guantes como los que caminan sin voz

para evitar el eco de palabras,

y en el tibio reposo de lo fácil

se extinguirá el misterio.

Olvidarás el vértigo entre el perdón y la culpa

y pasarás por alto el sudor y la saliva

de todo lo que fuiste.

Llevarás guantes.

Y en los ojos, la cepa de otro linaje,

el sueño del pasado

y un perfil de tristeza

que no logra mirar fijamente. Llevarás guantes.

Juan Ramón Mansilla, frontera entre generaciones...

2011-10-19T10:07:00.001+02:00

Barcelona celebra con

Juan Ramón Mansilla

"una poesía en la frontera de las generaciones"

José Ángel Cilleruelo
(Publicado en El Balcón de enfrente)

Juan R. Mansillla lee Una habitación en rojo . en la Sala de Escritores del Ateneo. Barcelona no es una ciudad fácil para los actos de poesía, pero las dos primeras filas sin huecos y algunos solitarios dispersos por la sala proporcionan el calor suficiente para que un acto de poesía arda. Le presenta Carlos Morales, editor del Toro de Barro y, claro, de este volumen. Con su tono casi agónico, que hace temer al oyente que la siguiente palabra no llegará nunca a ser pronunciada y que sin embargo construye a la perfección oraciones de virtuosa complejidad sintáctica y reflexiva, Morales dijo de Mansilla que era un poeta que no había corrido a cobijarse bajo ningún paraguas (en verdad dijo cielo) protector de ninguna corriente, aunque había extraído enseñanzas de todas ellas. Mansilla nació en el 64 y no fue un escritor precoz (y aunque él luzca como emblema esta palabra, tampoco lo es «fugaz»). Su obra está en la frontera de generaciones, y ha buscado siempre respirar en ese engarce tan incómodo. Es posible que empezara a hacerse una idea de la escritura literaria en el cauce de la poesía de la experiencia, pero muy pronto se dio cuenta de que eso le condenaba a un estado epigonal antes incluso de empezar a escribir. No era tan joven, no obstante, como para incorporar tradiciones lejanas e irracionalismos con la naturalidad con que lo hizo la generación siguiente. Así, es cierto que en la tiniebla fue buscando su propio sendero, y este La habitación en rojo cuyos poemas ha leído en Barcelona es ya un fruto maduro de esta búsqueda.

Carlos Morales y Juan Ramón Mansilla

Mansilla, aunque es profesor, habla de la poesía con tono confesional. Como nos hablaría un amigo para consolarnos de una desgracia. En las inflexiones de la voz, cuyo amplio repertorio domina y explota, busca la complicidad, la proximidad, casi la intimidad. Así presentó sus poemas, y así también los leyó. No era un poeta quien declamaba, era un amigo el que nos abría las puertas de su corazón. El límite de esta actitud en un acto es peligroso, pero creo que cuajó bien porque el público, que venía con ganas de que el poeta le gustara, le arropó lo suficiente para que su tono confesional quedara justificado: allí todos parecíamos amigos contándonos la vida. Explicó sus poemas, aunque se lamentó de hacerlo, y tampoco está mal que lo hiciera. El germen autobiográfico de su escritura es evidente, y aunque no resulte necesario para la lectura, sí le añade un contexto a los versos que contribuye a intensificar la emoción poética. Con esa intención lo hizo Mansilla, y cumplió su objetivo.
Se dijo que sus poemas eran narrativos. Lo mencionó el presentador y algunos asistentes lo repitieron cuando se abrió el coloquio que enseguida derivó en tertulia. No creo que Mansilla sea, en este libro, un autor de poemas narrativos. Es cierto que toma muchos elementos de la poesía narrativa (como el que empieza “Esta es la historia de un poema...”), pero en otros el inicio es el de una conversación íntima (“Cariño...”) o cualquier otro motivo reconocible. Sí le gusta que el lector reconozca iconos de la poesía narrativa, al inicio, para que tenga la impresión de que se le va a contar una historia. Pero a medias porque huye de este modelo convencional en la poesía de la experiencia, y a medias porque la razón autobiográfica impone un tratamiento elíptico incompatible con la narración, el caso es que sus poemas tienden más al collage de discursos que al dominio de un único tono. Tras un inicio narrativo, el poema se desentiende de aportar los elementos necesarios para el desarrollo de una acción; tras una frase claramente coloquial, el poema emprende un lenguaje simbólico elaborado y complejo; tras un verso confesional, el poema cambia de registro y realiza una descripción behaviorista. Esta multitonalidad es sin duda lo que caracteriza mejor la escritura poética de Mansilla. Y en esta pluralidad o collage de tonos le es más fácil engastar pequeñas sentencias, que el presentador calificó como puñetazos al lector (de hecho no sé si llegó a pronunciar la palabra, pero dijo que son como... como... cerró el puño y lo lanzó hacia delante, sin pronunciar la palabra a los asistentes les quedó claro lo que Morales quería decir). Estas frases con rotundidad gnómica suelen contener el clímax del poema, y también un giro en su deriva semántica, lo que aumenta la sensación de violencia lectora, tanto por su carácter inmediato y directo —propio de las sentencias— como por su aparición imprevista.

Juan Ramón Mansilla

El activista cultural, antiguo poeta y renovado novelista Albert Tugues, entre el público, le preguntó por qué hablaba de la muerte en estos términos: “has perdido y a otra cosa”. Morales, poco antes, le había censurado que en un poema hiciera crujir un insecto al pisarlo. Mansilla explicó entonces que trataba de apartarse de lo sublime. La idea cuajó entre los asistentes y todos asentimos. Es cierto que Mansilla desliza gestos expresionistas con frecuencia. Nos dijo que su poesía quería ser sencilla, ser lo que era y nada más, y que huía de todo retoricismo. Como su obra está en la antípoda de la poesía naïf, no hemos de tomar demasiado en serio sus afirmaciones. Coloquialismos chocantes, a veces un poco violentos, aparecen en su poesía, también alguna que otra cucaracha que conviene pisar. No es una poesía de lo sublime, nadie lo afirmaría de modo tajante, pero sí destila una clara aspiración a lo sublime. El poema “Migraciones” es un claro ejemplo. Digámoslo así: el poeta escribe sobre cuanto le rodea, palabra y acciones, sin que lo sublime le acote lo que va a decir, pero una vez dicho, su aspiración, su utopía es superar el estadio del poema por una realidad de calidad suprema (sea la propia utopía del poema, presente en muchos textos, sea en la superación de las vicisitudes de la vida que están en el germen de algunos textos o sea en la culminación de la aventura del vivir, que es el amor, o mejor, una relación amorosa concreta y vivida). No es un poeta que retrate lo sublime, es cierto, pero tampoco es un autor que renuncie a lo sublime como aspiración biográfica y estética.
Como Mansilla fue discreto en la elección del número de poemas leídos, los asistentes acordaron pedirle que leyera otros textos que recordaban y el poeta no había leído. Y el público le pidió media docena de poemas que evocaban su propia lectura personal. Estas propuestas de los oyentes resultaron al cabo una lectura diferente del libro. Mansilla había preferido leer un tipo concreto de poemas, aquellos que tenían una ambición y una complejidad temática mayor, como el que abre el libro por ejemplo, pensando tal vez que interesarían más al público de Barcelona, acaso más exigente que en otras plazas; pero su público de Barcelona se había interesado sobre todo por los poemas más personales, más íntimos, con una presencia más abultado del sentimiento que por más que se reitere jamás conseguirán que en sí mismo se convierta en un tópico, el amor. Ocurre en ocasiones este leve desplazamiento entre poeta y público. Felizmente, en la lectura de Mansilla, el público hizo rectificar al poeta.

Este texto ha sido editado en el blog El Balcón de enfrente, que dirige y amasa el poeta José Ángel Cilleruelo

El lector puede disfrutar aquí, de una
breve antología de Una Habitación en rojo .

El lector puede hacerse con un ejemplar de Una Habitación en rojo haciendo un pedido contra-rembolso a edicioneseltorodebarro@yahoo.es por 9 euros y gastos de envío incluidos.

Juan Ramón Mansilla, Una habitación en rojo (antología)

2011-10-06T13:49:00.001+02:00

Juan Ramón Mansilla

UNA HABITACIÓN EN ROJO

Ed. El Toro de Barro.

Tarancón de Cuenca 2011

DICIEMBRE

Este poema es la historia del olvido de un poema.

Brotaron sus palabras como voz alzada del sueño.

Bellas estrofas perdidas, nombres

escritos en la arena que otra pleamar borró.

No hay espacio aquí para el desencanto.

las palabras son una cortina de humo,

la pista falsa en el bosque,

vilanos en una tempestad.

¿Y si cerrara los ojos? ¿Si dejara llenar esta página

como el agua llena los huecos de árboles desencajados?

¿Será la palabra escrita o la ausente la que perdure?

¿Tendrá esa ausencia forma, y esa forma color,

[y ese color un destino?

Caído en la trampa de la costumbre escribo este poema

como quien el agua bebe y constata su sed.

Lo poseeré mientras surja. Luego será,

seré abandonado.

VENTANAS

Carnales tras las últimas casas, ebrias en un bar,

errantes en la marcha de un tren.

Alguien busca un petirrojo en el parque.

Alguien con otra forma de mirar,

otro fondo de escena y la misma sospecha

de estar equivocado mientras se enciende

una luz y nos deja irremediablemente solos.

REFLEJOS

Mi padre ha muerto y de algún

modo me sonríe cada vez

que enciendo un cigarrillo

El viento contra la fachada:

ese poder de borrarlo todo

que tiene la muerte

Te asomas en mí

Ahora si te atreves sé tú quien

dibuje mi rostro en el espejo

ESTORNUDOS

Salir al sol, estornudar tres veces.
Que este acto sencillo, tan común,
tan nuestro, repita su mecánica
cada mediodía, casi a las tres,
de este verano que aún, como
nosotros o el verde de la hierba,
o el calor o las rosas,
no se ha cumplido del todo.
Así, no importa el lugar,
en qué plaza, con qué otra gente,
eso que, bien mirado,
no pasa de ser una alergia,
sea un aviso, el rezo, la llamada
de algo que en el interior
se mueve, agita, se rebela
porque quiere crecer,
porque quiere salir,
porque desea
verdecer con el césped,
abrirse en las rosas,
estallar al calor pleno de julio
en cada julio, en cada enero
y a tu lado.

PLAYA

Cada vez la marea cada vez
bajo el cielo del norte
en desorden la piel
la casa recién dejada
para luego tornar
y no haber arena
ni dibujo de tu cuerpo
en la arena
ni algas dejadas al sol
pobres tesoros
con esa sal
con esa sal
tan dulce
que quema en los labios

CANCIÓN DE AÑO NUEVO

Puedes entrar. He dejado la puerta
abierta, la luz, la calefacción
encendidas. Hay un poco de vino
en la alacena, el café está reciente
por si me demoro y te vence el sueño.

Acaso estés aquí cuando regrese,
arropada en el sofá con mi manta
de viaje, reconfortada, quizá
complacida del mundo en su belleza,
sabiendo que hay una técnica pura
en esta maravilla de estar vivo.

Y si no estás, bendito sea el tiempo
en que estuviste. Sólo he de abrir
los postigos para que fluya el agua
llovida en la memoria. La luz, pronto,
dejará en las paredes una sombra
que llamará en sus labios con tu nombre,
contenta de estar en casa de nuevo.

EL TIEMPO DE LAS LILAS

El tiempo de las lilas.
El perfume, el olor –nuestro gesto.
Un pañuelo entre uno y otro aire.
¿Es necesario su nombre, la corola?
Dilo tú si es que sabes.
Teje una guirnalda. Arrójala a la basura.
¿Conoces un lugar más cálido, más tierno?
tu cuota de tedio,
tu propina de amor.
Es lo que hay.

HUEVOS EN EL BALCÓN

Un ave los puso ahí a comienzos
del verano. Dos nueces blancas que son albúmina
y yema, membrana y calcio.
Antes, laboriosamente, dispuso
su nido: hierba seca, hojarasca,
algunos papeles, tres colillas.
Una tarea extraña y tan normal
como todo lo capaz de hacer un mundo.

A veces mirábamos el balcón
y oíamos huir un aleteo
sabiendo que lo que no se consuma
se registra en el agua.
Luego ya era peinarse al salir,
hervir de nuevo el café,
desear que resistiera la vida
el enredo turbio de la jornada.

Es otoño otra vez y no todo está dicho
y se quisiera que estuvieran las cosas
por fin hechas, resueltos los pequeños asuntos
cotidianos. Pero si uno se asoma
al balcón y contempla esas dos nueces
blancas todavía cerradas, piensa
que el tiempo se detuvo porque al abrirse
algo precioso se malgasta.

BAJO EL SEÑUELO DEL VERANO

Bajo el señuelo del verano una vez más,

lo sigamos o no, semejante tibieza,

sea engaño o real, igual desconcierto.

Nos quedamos aquí, hacemos que el mundo

vuelva a ser la página blanca,

que la vida se escurra como vaho

en los vitrales de enero.

Tú lees una historia del pueblo judío,

la gata sestea en el otro sofá.

El viento eleva plumas sin pájaro.

Me hablas como quien pulsa las teclas

de un piano o tras vadear un arroyo

encuentra un río mayor.

Entramos de puntillas en el silencio,

y es todo este instante calmo, tan calmo

como quisiera mi muerte.

"El cielo nos dirá mira", de Raúl Zurita

2011-09-23T12:01:00.001+02:00

Y EL CIELO NOS DIRÁ MIRA

Raúl Zurita

Están las flores vivas de luz y del Pacífico. Están

las flores y las flores rotas de un sueño. Están

los nombres de nuestros nombres muertos y las

flores adhiriéndose igual que otro océano al

cielo vivo. Igual que otra nieve viva a las nieves

muertas cuando para siempre las cordilleras

muertas y vivas repitieron nuestros nombres

llamándonos porque todo el cielo canta sobre la

tierra viva en que nos mataron. Nosotros muertos

y vivos. Nosotros muertos y vivos ascendiendo

como pedazos de nieves para siempre y el cielo.

Están las flores, está el Pacífico para siempre y

arriba los párpados del cielo.

Cuando los párpados del cielo abriéndose nos

mostraron nuestros ojos blancos y como en un

sueño donde nadie muere escuchamos el canto

de los muertos que seguían llamándonos por

nuestros nombres vivos. Por el amor vivo que

nos grita “mira”. Y está el cielo vivo mirándonos.

El poeta chileno Raúl Zurita, ha sido distinguido con numerosos galardones como el Premio Pablo Neruda (1988), el Premio Nacional de Literatura de Chile (2000) o el Premio Casa de las Américas de Poesía “José Lezama Lima” (2006).,
Nacido en Santiago de Chile (1950) es autor de una prolija obra, traducida al inglés, alemán, sueco, griego, árabe, italiano y ruso, entre la que cabe destacar títulos como ‘El sermón de la montaña’ (1971), ‘Purgatorio’ (1979), ‘El paraíso está vacío’ (1984), ‘Canto de los ríos que se aman’ (1993), ‘Poemas militantes’ (2003), ‘Las ciudades de agua’ (2008) o ‘Cuadernos de guerra’ (2009).

Fuentes: Ritual, de Enesto Garcia López

"Regina Tenebrarum", de Juan Eduardo Cirlot...

2011-09-22T10:55:00.000+02:00

REGINA TENEBRARUM

Juan Eduardo Cirlot

Ira, suma, lira, ¿será rimar?

Como si los leones devorasen tu cuerpo, y tu sangre
corriera sobre el mármol escaso.
Así te miro, pensando
en el sagrado día de tu muerte,
cuando un sepulcro inmenso beberá tu hermosura
quemada por el tiempo.
Habrás sido una música ciega en lo alto de un muro.
Mi larga maldición te pertenece como tus propios huesos,
llévatela contigo a la tierra.
Tenebrosa, ¿de qué te sirve tanto oro
confundido con plata?
No podré ver tu muerte, comprobar tu agonía;
sólo tendré una escueta noticia inacabada,
la certidumbre del lugar ocupado por tus «restos»
y la seguridad mayor de que no he de nombrarte
cuando me refiera a mis ángeles clarividentes, erguidos.

Los trozos de tu cuerpo estarán en mi recuerdo,
no entre las garras de las fieras.
Tu fragancia infernal aún será mía.
Las letras de tu nombre descompuesto formarán otros nombres
y en la pradera violeta crecerán otras torres
en los atardeceres prolongados por la sed hacia el pozo
donde tú, entonces, vivías
cuando el cielo era rojo y los árboles escarlatas crecían.
Así acontece ya con cada instante.
El sonido es la muerte que todavía resiste
y levanta, sin manos, un gesto hacia lo vivo.
Oye mi corazón; se está moviendo.
Y esta música horrenda que no le conmueve
soy yo.

Ven a verme llorar,
no lloro con los ojos ni con el pensamiento;
lloro con las entrañas, con los dedos quemados,
con la frente rajada por cuchillos
y con la llaga en llamas que yo todo soy.
Desciende del palacio, ven
a verme llorar.

Verás un monasterio cuando se despedaza
y verás dos mil años en sólo unos momentos,
o en un tiempo tan largo que la historia del mundo
no llena su interior.
(Allí dejamos sólo
un corazón abierto.
El árbol aún hablaba
cuando ya no era nada
en el campo monótono.)
Schoenberg está loco en el jardín de mi casa interior
Los jacintos aún florecen en la noche del África.
Dejadme, suplicó aquel mendigo.
Lo dejaron sin brazos, sin labios y sin ojos.
Yo tengo que recoger su espíritu,
bajarlo de la cruz,
y llevarlo a la cumbre de esta Tierra maldita.
Necesito las hachas brillantes, el punzón
que se clave en el centro de lo Negro.
Yo fui dorado como la nube al sol
o como la corona del monarca apresurado
a sentarse en su trono.
¿Dónde está mi draconario?
Las galeras han muerto, las torres
gimen en aglomeraciones de cenizas
y sus manos se agiten en un aire abrasado.
¿En qué guerra me podría salvar
entre esta turbamulta horrible de cristianos siniestros?

¡Violentos, venid!
Dentro de le dulzura se vierte lo corrupto
y los tejidos cantan un halo segregado.
Heridas sobrenadan,
hierbas, cruces.
Y el cabo de la rosa se repite el sudario.
Todos los cauces hablan con sus más grises bocas,
las rondas de las rocas viven bajo la tierra.
Oh, jardín
oye tu propia voz clavada en un pedazo
de inoíble papel.
Óyela y llora.

(Al amanecer, me aproximo al gran Valle perdido como si
fuese un gigante de piedra.)

Dime, belleza,
¿dónde te ocultarás cuando no exista este sonido
al que, feroz, te aferras?
¿Sabes lo que es el mar? Piensa.
Un día
vi una llaga horrorosa.
Parecía una flor, una torre, un extenso
pisaisaje bajo un sol de plomo.
Le pregunté: ¿Quién eres?
Me contestó un sonido sin habla,
un lamento que aún oigo sin oírlo,
un gemido sin letras. Pero creo
que mi nombre decía.
Es como si, de pronto,
mis heridas hablaran
y los ramos violetas que envuelven mi corazón
temblasen en la cabeza blanca del cementerio, así
una música absorta se eleva de las casas
e intenta retornar hacia el ave secreta
que te deshace lejos.
En la montaña abierta de par en par.
en aquella celeste puerta por la que ya no pasamos,
nuestras imágenes lanzan gritos agudos
y semejan relieves de cristal y de acero,
un Géminis de sangre.
Como si los paisajes fueran cerrojos
y tus manos la rosa inmensa que tapia los cielos;
así me acerco en silencio a tu gigantesco recuerdo,
mientras los lobos gimen en torno mío
y una esvástica negra
persigna mi frente donde siempre persistes
y donde te transformas en una fuente alada.
Pero la Oscuridad es tu dominio y por eso
me voy oscureciendo, Regina
Tenebrarum.
¿Dónde estará nuestro reino?

"La mujer de Lot", de Wislawa Szymborska

2011-09-17T13:09:00.002+02:00

Wislawa Szymborska por Jenny Holzer

Wislawa Szymborska

LA MUJER DE LOT

Tal vez miré hacia atrás por curiosidad.

Pero además de curiosidad pude tener otras razones.

Miré hacia atrás porque me dio tristeza la escudilla de plata.

Por distracción: amarrándome el cordón de la sandalia.

Para no mirar más la nuca justa

de mi marido, Lot.

Por la seguridad repentina de que si yo muriera,

él no se detendría.

Por la desobediencia natural de los humildes.

Escuchando cómo nos perseguían.

Conmovida por el silencio, pensando que Dios cambiaría de idea.

Nuestras dos hijas se perdían ya tras la colina.

Sentí la vejez en mí. El alejamiento.

Lo inútil de viajar. Sueño.

Miré hacia atrás mientras ponía mi hatillo en el suelo.

Miré hacia atrás preocupada por el siguiente paso.

En mi camino aparecieron serpientes,

arañas, ratones de campo y polluelos de buitre.

Ni buenos, ni malos; simplemente lo vivo, todo,

brincaba y se arrastraba por un temor colectivo.

Miré hacia atrás por soledad.

Por la vergüenza de huir a escondidas.

Por las ganas de gritar, de regresar.

O porque justo entonces se soltó el viento,

desató mi pelo y me levantó el vestido.

Sentí que me veían desde los muros de Sodoma

y se morían de risa, una y otra vez.

Miré hacia atrás llena de rabia.

Para gozar plenamente su ruina.

Miré hacia atrás por todas las razones mencionadas.

Miré hacia atrás sin querer.

Fue sólo que una roca giró gruñendo bajo mis pies.

Que una grieta de pronto me cortó el paso.

En la orilla un hámster agitaba las patas delanteras.

Y entonces ambos miramos hacia atrás.

No, no. Yo seguí corriendo,

arrastrándome y trepando

hasta que la oscuridad cayó del cielo,

y con ella grava ardiendo y aves muertas.

Por falta de aliento varias veces perdí el equilibrio.

Si alguien me hubiera visto, pensaría que bailaba.

Es posible que haya tenido los ojos abiertos.

Que haya caído mirando hacia la ciudad.

Versión de Gerardo Beltrán y Abel a. Murcia.

"La mujer de Lot", de Anna Ajmátova

2011-09-10T11:13:00.000+02:00

Ana Ajmátova

LA MUJER DE LOT

Y el hombre justo acompañó al luminoso agente de Dios

por una montaña negra, siguiendo su huella,

mientras una voz incansable acosaba a la mujer:

—No es demasiado tarde, aun puedes mirar hacia atrás.

Hacia las torres rojas de tu Sodoma nativa,

al patio donde una vez cantaste, al pabellón para hilar,

a las ventanas de la enorme casa

donde la descendencia santificó tu lecho conyugal.

Una sola mirada: súbita punzada de dolor

en sus ojos, antes de poder emitir cualquier sonido.

Su cuerpo se derritió en sal transparente

y sus ligeras piernas claváronse en la tierra.

¿Quién penará por esta mujer? ¿No le resulta

de sobra insignificante a nuestra incumbencia?

Incluso así, nunca la negaré en mi corazón,

ella que murió porque eligió volverse.

Versión de Kyra Galván

Anna Ajmátova

Carlos Morales, "Muerte en Zahara"

2011-09-02T00:01:00.004+02:00

MUERTE EN ZAHARA

Carlos Morales

(De El libro del Santo Lapicero, 2000)

A Concha Carriedo

Mujer extendida.

Mujer de un hilo rojo

al aire sujetada

por los dientes,

como lengua de fuego.

Como lengua que fuego

en el aire buscara,

como lanza que ardiera

y mi pelo rizara

hacia el trigo apuntando,

la mujer extendida,

la mujer como un arco

que en el aire dispara

de la vida tan muerta.

Y una dama guitarra

que en la noche el vestido

dejara caer,

y sus ojos me vieran

con mis crines vagar

por su cuerpo mojado.

La mujer que te mira,

la mujer que te barre

con su falda de espinas,

con su vientre de lumbre,

con sus horcas de heno.

Y una jarra de vino.

Y el puñal en la mano

que el vivir te ofreciera

con el lento bogar

de la vida que vase.

El reloj se ha parado

Y ya no veo nada.

Fotografías de Sara Baras

Antonio Colinas, "El río de la sombra"

2011-08-24T08:36:00.001+02:00

EL RIO DE LA SOMBRA

Antonio Colinas

Mientras Virgilio muere en Bríndisi no sabe
que en el norte de Hispania alguien manda grabar
en piedra un verso suyo esperando la muerte.
Este es un legionario que, en un alba nevada,
ve alzarse un sol de hierro entre los encinares.
Sopla un cierzo que apesta a carne corrompida,
a cuerno requemado, a humeantes escorias
de oro en las que escarban con sus lanzas los bárbaros.
Un silencio más blanco que la nieve, el aliento
helado de las bocas de los caballos muertos,
caen sobre su esqueleto como petrificado.
Oh dioses, qué locura me trajo hasta estos montes
a morir y qué inútil mi escudo y mi espada
contra este amanecer de hogueras y de lobos.
En la villa de Cumas un aroma de azahar
madurará en la boca de una noche azulada
y mis seres queridos pisarán ya la yerba
segada o nadarán en playas con estrellas.
Sueña el sur el soldado y, en el sur, el poeta
sueña un sur más lejano; mas ambos sólo sueñan
en brazos de la muerte la vida que soñaron.
No quiero que me entierren bajo un cielo de lodo,
que estas sierras tan hoscas calcinen mi memoria.
Oh dioses, cómo odio la guerra mientras siento
gotear en la nieve mi sangre enamorada.
Al fin cae la cabeza hacia un lado y sus ojos
se clavan en los ojos de otro herido que escucha:
Grabad sobre mi tumba un verso de Virgilio.

En Antonio Colinas, Treinta años de poesía 1967-1997

Carlos Morales, "El Santo Lapicero"

2011-08-22T00:01:00.002+02:00

EL SANTO LAPICERO

A Ana Segura y

Antonio Martínez Sarrión

Hay cosas que son como las cosas

las cosas menudas que ya nadie barre

y esas cosas inválidas existen también

nos rozan el hombro

ciudades dibujan en la breve ventana

donde muere el invierno

agitan el rabo como versos cabríos

ante nosotros saltan al son de un trompetín

y a un lado pónense del vino terco

con ojos de hambre las cosas te contemplan

imploran tu licencia por amor de Dios

tu piedad reclaman con un cuenco vacío

y te piden su parte en el ágape celeste

y cuando nos damos cuenta

cuando atrapar la música soñamos

y la cabeza volvemos al santo lapicero

las cosas que nos duelen

los cánticos que callan aléjanse deprisa

cual humo por la chimenea

y en la pierna me dejan su recuerdo

su cicatriz grabada en una pata de palo

Este poema pertenece a EL LIBRO DEL SANTO LAPICERO (1999), con el que Carlos Morales mereció el Premio Internacional Juan Alcaide de Poesía.

El libro del frío, de Antonio Gamoneda

2011-08-20T12:34:00.001+02:00

TRES POEMAS TRES

EL LIBRO DEL FRÍO

(1992)

El cuerpo esplende en el zaguán profundo, ante la trenza del esparto
y los armarios destinados a los membrillos y las sombras.

De pronto, el llanto enciende los establos.

Una vecina lava la ropa fúnebre y sus brazos son blancos
entre la noche y el agua.

***

Todos los árboles se han puesto a gemir dentro de mi espíritu
al recordar tus bragas en la oscuridad, la luz debajo de tu piel,
tus pétalos vivientes.

Atravesando los aniversarios, a veces viajan las palomas ebrias.

Venga desnuda tu misericordia, ah paloma mortal, hija del campo.

***

El mirlo en la incandescencia de tus labios se extingue.

Yo siento en ti grandes heridas y te desnudas en mis fuentes.

Se extingue el mirlo en las alcobas blancas donde soy ciego,
donde, algunas veces, suenan en ti grandes campanas.

"Otra tarde de domingo", de Gabino Alejandro Carriedo (El libro de las premoniciones)

2011-07-29T06:16:00.001+02:00

Marlen Vargas

"...presagio al fin final

donde nada acontece,

ni te llama,

ni te espera"...

OTRA TARDE DE DOMINGO

(25 de enero de 1981)

Llama a la puerta el ogro

de la soledad.

El ogro abominable

de la soledad.

El del silencio, el de ecos

imposibles.

el de llantos lejanos de niño,

el de niñas jugando en el próximo

jardín,

el ogro de la soledad.

El de sombras crecientes en la tarde

del cuarto de estar.

El del tic-tac inexorable

del reloj compañero.

Viene el ogro desmantelando

las últimas ilusiones,

las llamadas últimas

de la esperanza.

El ogro de la orfandad

dominguera y vacía.

El del avión

que cruza el cielo.

El del teléfono callado,

el del retrato inmóvil.

El ogro de la copa repetida

y el libro abandonado.

Llama a la puerta el ogro

de la terrible soledad.

Preámbulo del silencio

antesala de la muerte

presagio al fin final

donde nada acontece.

Ni te llama.

Ni te espera.

Marlen Vargas

"Mañana", de Carmen Borja.

2011-07-24T17:34:00.000+02:00

"...Como huéspedes agradecidos

que han de irse al alba,

tanto visto, tanto por ver".

La paz interior y las palabras propias se conquistan.
También la humildad de no poder saberlo todo,
pero saber lo que importa.
Los grandes anhelos humanos
confluyen en pocos nombres
densos, vastos, oscuros.
Como el vínculo secreto que nos une
en una conciencia que rie, llora y fantasea.

Un magma dramático

debe expresarse con contención.

¿Qué ritmo salvará al mundo?

El secreto está cerca,

a tres segundos del inicio de todo,

donde nace la esperanza y el sentido

y la verdad que lleva a la armonía.

Como huéspedes agradecidos

que han de irse al alba,

tanto visto, tanto por ver.

Como abeja liberadora

de flores que no mueren.

Perseguir el sentido nos hace humanos.

Nutre nuestra alianza con la vida

y hace que el mundo sea distinto.

Allí la obstinación del misterio.

Y aquello que susurran los pájaros:

el paso sosegado del espíritu.

Antes de que se desaten la luz y las aguas

y pienses: ya no tengo hogar.

"la suerte cambia,

como cuando cambia el viento.

Pero cuando ames,

que sea hasta el último resplandor,

hasta la consumación del silencio"...

Estos tres poemas y dos fragmentos de poemas pertenecen al libro Mañana, de Carmen Borja, publicados por la editorial barcelonesa Icaria en una excelente edición de este mismo año 2011

Ite misa est, de Gabino Alejandro Carriedo

2011-07-20T21:51:00.002+02:00

Yuri Bronder

ITE MISA EST

Becerro herido

la sangre del Agnus Dei

qui tollis pecata mundi.

Sus blandos ojos musitan

plegarias

miserere nobis.

Sus manos blancos se asemejan

al ruido de las lianas

miserere nobis.

su linda boca tierna informe

recuerda el parto

miserere nobis.

Su alegre piel peluda

se parece al almendro floreciente

Ome nobis pacem.

Noble becerro herido

vientre desventrado

tonto cordero defenestrado.

Oh, el Agunus Dei pecata

qui tollis mundi,

plegaria o ruido de lianas

El Agnus pecata Dei

mundi en el parto

tuerce tu boca informe.

El mundi qui tollis Agnus

como piel de almendro

miserere pacem.

Y ahora nobis afonía

del malherido animal

que algún día lloraremos...

Gabino Alejandro Carriedo, El libro de las premoniciones, El Toro de Barro, Cuenca, 1999.

Todavía hay ejemplares.

"Hilos de Araña", de Juan Ramón Mansilla

2011-06-29T12:45:00.001+02:00

HILOS DE ARAÑA

Cariño, anoche soñé que la noche

me envolvía con hilos de araña,

invisibles, pegajosos, semejantes al encaje

de tu saliva en mi piel.

Demasiada labor para la noche.

Ahora estás atrapado,

susurraste, igual que una mosca.

Podrías haber cortado los hilos

pero dijiste que a lo largo

de la vida habría siempre

una mosca convulsa

y una araña que apresta el veneno.

Así de simple, ley de vida.

Anoche lo soñé cariño

y no puedo decir que fuera

terrible, que ni siquiera sudase,

más bien resultaba agradable estar así,

leve pero firmemente sujeto

por algo que era más que un destino

mientras tú me mirabas inmóvil.

Anoche, sí, anoche.

Un sueño que cortó la mañana.

Acabo de tomarme el café

y fumar el primer cigarrillo.

Es curioso cariño las vueltas

que dan las cosas:

hay una telaraña en el techo,

parece frágil (debió

de tejerse durante la noche),

y una mosca cautiva.

Estás atrapada,

le he dicho, igual que yo estuve.

Sus sacudidas iniciarán pronto

la secuencia: la araña asoma

por un ángulo, se acerca

con calma, observa, hay tiempo

hay tiempo y aún falta

lo más complicado:

inocular la ponzoña,

envolver a su presa.

Una función de un solo acto,

ser el comensal o la vianda.

Una vez y otra

hasta que la historia concluye

y alguien aplaude

y vuelve a su casa.

Así de simple.

Podría romper la tela,

burlar a la parca,

dejar sin cliente al barquero;

pero como dijiste, cariño,

a través de la vida

siempre habrá otros hilos,

otra araña y una mosca.

Forse il cuore, de Salvatore Quasimodo...

2011-05-10T11:23:00.001+02:00

Emily Young

QUIZÁS EL CORAZÓN
Salvatore Quasimodo
(Versión de Carlos Germán Belli)

Se hundirá el olor acre de los tilos

en la noche de lluvia. Será vano

el tiempo de la dicha, su furor,

su mordisco de rayo que explosiona.

Apenas queda abierta la indolencia,

el recuerdo de un gesto, de una sílaba,

pero como de un vuelo lento de aves

entre vanos de niebla. Y aún aguardas

no sé qué cosa, mi extraviada; acaso

una hora que decida, que recuerde

el principio o el fin; similar suerte,

ya. Aquí negro el humo de los incendios

seca aún la garganta. Si lo puedes,

olvídate de aquel sabor de azufre

y el pavor. Las palabras nos fatigan,

rebrotan de una lapidada agua;

quizás nos quede el corazón, quizás...

Lo que para mi tiene de maravilloso esta traducción del poema de Quasimodo llevada a cabo por el poeta peruano Carlos Germán Belli es que la descubrí de la mano de un ser cuyas elecciones literarias conforman los mil puntos cardinales de un mundo realmente fascinante del que, una vez en él, salir ya no tiene sentido. Me refiero a Marco Antonio Gonzales. ...

"Salmo de los negros pájaros de hierro", de Carlos Morales

2010-03-12T10:37:00.000+01:00

SALMO DE LOS NEGROS PÁJAROS DE HIERRO

Carlos Morales

a Esther Bendahán

Hierro somos negros pájaros de hierro negro
repetimos tu silbo repartimos tu nombre
por los campos Señor desplegamos la noche
tu Voz por los canchales la dejamos caer
sobre las torres de luz sobre las guarderías
sobre los ciervos que manan de los montes Señor
sobre las silenciosas plazas y los mercados vacíos
de Jerusalén llegamos con el alba
ululan las sirenas de los claustros
se agitan las campanas se agitan los escombros y los perros
los lirios se arrodillan Señor al paso de tus ángeles
de mañana y de tarde lo hacemos en tu nombre
de mañana y de tarde volamos y volamos
los ojos las escuelas y las puertas
volamos en tu nombre Señor los hospitales
las piernas de Manhattan tronchamos sobre el Hudson
esbeltas las antorchas de Manhattan los ícaros ardientes
cayendo sobre el Hudson las bestias saludando en los cristales
los taxis amarillos las reses colgando de los puentes
de Sebrénika tú júbilo Señor
tus crisantemos rojos las risas que tú mismo cultivaste
bajo la fresca cúpula de tus santuarios oh Dios de Notre Dâme
oh Dios que riegas tu jardín en las basílicas que humedeces tu pelo
con el agua fresquísima de las mezquitas y alivias tu silencio
con el dorado aceite de las sinagogas ¡levanta tu cabeza
escúchanos cantar sobre Bagdad en la nochada!
de mañana y de tarde tu nombre repetimos
tu música dejamos Señor caer sobre los cuerpos
sobre la piel tendida de aquellos dos amantes
desnudos para siempre los amantes sobre una cama muerta
Señor bajo tus rosas
para que tú los cubras para que tú dibujes en su boca
tus negras flores negras los tibios dedos negros de tu burka
izamos las trompetas ondeamos los tambores
como ayer anillos de humo blanco como ayer
Señor escritos en el alba como un temblor de seda
sobre las frías zanjas del invierno sobre las chimeneas
sobe las puertas oscuras de los trenes que tocan con sus dedos
la música de Auschwitz los tangos de Treblinka
los dulces salmos negros de tus chimeneas lo dicen los periódicos
que envuelven la reseca comida de los albañiles los pendientes de plata
que una muchacha olvidó colgados de los negros violines
en las suaves colinas de Polonia bajo las fauces negras de un cerezo en flor
que tiembla al mediodía cuando el reloj entreabre su túnica de arena
y la mujer se inclina buscando la sandalia de un muchacho
en una fosa común oculta en las nevadas cunetas de Kosovo
Señor bajo tus ángeles lo hacemos en tu nombre
¡oh Padre levanta la cabeza desnúdate y respira
somos tus negros pájaros de hierro! Señor tu nombre dibujamos
en la nuca del alba el agua de tus rosas
de mañana y de tarde sobre el atardecer
tu risa repartimos Señor danzamos y danzamos

cosidos a tu muerte Señor ahítos de tu Gloria
tu flor de cada día por los siglos de los siglos

Aaaaaamen

Este poema fue publicado en el año 2005, en el libro Salmo.

Amador Palacios, "Estancias"

2010-02-25T11:00:00.003+01:00

Amador Palacios

Sono...

Suite atonal

(Cirlot)

La nieve, al caer,
crea una atmósfera de silencio
que envuelve al tráfago
cegado por los copos.
El cerro se cubre de blanco
y en la casa la luz reverberada
entra.
Sólo unas pocas horas. Sigue el frío
sin nieve, mostrándose en los árboles
desnudos.
Cae la tarde, surge la sombra desde el suelo
que oscurece el parterre que mostraba
muy ufano aún la nieve,
umbrío.
Humilde noche,
continuada,
convaleciente en el regazo
de las velas y los pianos,
indemne de la, afuera, noche hirsuta.

Cariño, estoy borracho.

Cariño, estoy borracho,
siento los vinos y la música,
la ilustración del músico midiendo los secretos de la música,
y soy feliz.
Presiento que algo malo pudiera sucederme
y temo que algún día quizás pueda morirme;
no lo quiero aceptar, y mientras tanto el humo
se mantiene en el agua que disipa la angustia.
Todos terminamos en esa mesa
donde discurren los viejos vinos y una charla olvidadiza,
todos sentimos frío
al marcharnos.
El eco de la guerra está en el viento,
el viento que ahora ulula dando vueltas
alrededor de los edificios.

Hay eses en la vida

Hay eses en la vida que reclaman fumar.
Hay pensamientos burdos con ropaje terrible
y propensión fatal en la tarde poniente
donde vale decir que es tibia pero guarda
tubos sordos que expelen el viento del averno.

Rumores, percusión, para reconfortarme
se asoman al abismo adonde voy cayendo.
Uno quiere y no puede. No puede alucinar
sino estar embebido en realidad terrosa
que no logra elevarse sobre la vil materia.

Y uno pierde la vista sobre el poema y fuma,
deja vitrea ad legendum, fuma infinitamente
junto al tono lejano de una computadora
y un aluvión espeso de madeja sonora,
gusto del sinsabor del que se impregna el mundo.

Sono

Soñé que fabricaba esperma en una playa
poniéndolo en el mar cual espuma de Venus;
de ella y el movimiento del mar nació una virgen.
Mi compañera y yo le pusimos por nombre simbólico Lourida,
obviando su morada, pensándola en el mito.

Al cabo de los años la vimos convertida
en hermosa muchacha de edad adolescente y figura inmutable
que se baña desnuda nas caldeiras do Castro
y que toca la gaita en fiestas marineras
y que tiene prestigio entre sus convecinos
por su origen ignoto y que nada de perlas:
encontrada impoluta y serena en la orilla.

A veces nos cruzamos con ella: no saluda
mas fija, con su gracia perpetua y ojos grandes
nuestra faz complaciente.

Apurando este sueño me despierto empalmado.

Amador Palacios. El portarretrato

2010-02-25T10:18:00.001+01:00

Amador Palacios

EL PORTARRETRATO

Pajarito bañándose en un charco

Qué mundo breve
—y tan modélico—
el de este pajarito
que se baña en un charco
con muy callada pompa.

Todo el parque, para él, es aún ignoto;
un leve arriate ser pudiera,
en su sino, la patria conflictiva;
y una rama, el soporte
de una continua bronca familiar.

Irse de picos pardos
—para nuestro pequeño pajarito—
es posarse en el folio sudoroso
que despreció el poeta
y observar, vislumbrándolo tan sólo,
un curso de calzadas y crepúsculos.

Los domingos se da un aperitivo
de migajas debajo de los setos
y hay plática en el sol.
Y, mientras suenan las campanas, brinca
por los paseos centrales,
con sus efímeros colegas.

No paso por allí que hay muchos perros
y la luna en los rostros se refleja;
y hay también un ris-ras entre fanales.
De una ventana sale un llanto crudo
y una riña gitana, de otra ventana insomne.
Hay un silbido extraño y un pobre con visera,
un cura y una monja y otras sombras
que amedrentan al gato del alero,
un hervor sospechoso, un dintel entre el humo
y un brillo que no debo discernir.

Ese instante de calma
que precede a la nieve
como aquel otro instante
que antecede a la música
cuando el rígido maestro
desciende su batuta
y ordena la audición,
como aquel otro instante
que preside, emotivo,
la visión del océano,
como aquel otro instante
que se pone delante
de un rebato previsto,
como aquel otro instante
que preludia los besos,
la sonrisa esperada,
la salida del sol,
como aquel otro instante
que anunciará, medroso,
el final de los mundos,
como aquel otro instante
anticipado al sueño,
como aquel otro instante
que adelanta, sarcástico,
la sombra de la muerte.

Still 2

El polen que caliento
me sirve ahora para recordar
cuando probaba aquellas cápsulas
sin ninguna adicción;
ya era adicto al tabaco
aunque bien es verdad que pude retirarme
en varias ocasiones
un mes o más de él sin dar siquiera
una calada; era muy joven,
no jovencísimo pero bastante joven.
Con ayuda de un vaso me metía en el cuerpo
cinco o seis de ellas,
y a veces 7 u 8.
El efecto inmediato se mostraba
al irme caldeando por entero,
muy suavemente fuera y también dentro
de mí, hasta erguirme sobre la hierba
o desde mi sillón con un espíritu flotante
que abarcaba las bien apetecidas sensaciones
y duraba lo que un insomnio
razonable, un pelín desmesurado,
indoloro, sincero en espejismos
y un estado de charla sazonada.
Casi siempre sonaba Janis Joplin.
Lo que llamábamos bajón se pasaba cumpliendo
con muchas ganas de beber, bebiendo,
siempre insomnes pero ahora
en brazos de un cansancio sin nombre,
de no sabíamos qué índole,
inidentificable,
y levantarnos de la colchoneta
e ir a orinar muy a menudo.
Ausentes del catálogo de los que aún siguen vivos,
en buena fe ya entraba la luz por los resquicios
de puertas y ventanas
y yo inmóvil, perdido, sereno, alucinaba
viendo en el muro, hormigueante
por el amanecer, a aquel espectro inmóvil
que fue un presentimiento fabuloso.

Reclamé para mí todo el efecto
de esa ligera refección.
Y me dieron a cambio
un campo desnortado.
He creído con énfasis que detrás
de la sagrada especie surgía el mundo
de las llaves y las visiones,
de las abiertas puertas y los resplandores.
No exactamente ocurrió así.
Lo que supuse vino a ser
un vago otoño
repleto de celajes indecisos
conjurando el alisio y la celada,
y unos rescoldos apagándose.
Mas si no hallé la beatífica resaca,
tengo en mis manos orbes exquisitos
y en mis sueños sabores indecibles.
Mi paladar es áspero y bebo de las fuentes
cuando he de sofocar la sed rabiosa
que precede a la hostia de la duda.

En el portarretratos argentino
vive mi antepasado ferroviario
su muerte sepia, tal patibulario
tren condenado a no tener destino.

Desde su catafalco, el ambarino
rostro vidrioso mira el ordinario
cuarto como un gran sueño solidario
que no soñó su perentorio sino.

Dentro de la prisión opalescente
surge en su rostro la tristeza fútil.
Y, turbando penumbra lapidaria,

mi antepasado, intemperantemente,
clama el olvido, con premura inútil,
desde su eternidad ferroviaria.

(Estos poemas han sido seleccionados de Pajarito Bañándose en un charco, antología del autor publicada por El Toro de Barro en 2001. La fotografía es de Stephan Brauchli)

Carlos Asorey-Brey, Los poemas de Tang-Lo

2010-02-22T12:50:00.000+01:00

Tang-Lo dijo a Tang-Li:

No me quieras tanto

quiéreme mejor.

Y Tang-Li frunción el ceño

pues no conocía otra forma de amar.

***

Ah, y debes saber

quizá lo hayas pensado-

que cada vez que te levanto la falda

si tuviera una máquina de escribir cerca

y si no tuviera las manos ocupadas en otra cosa

entonces, entonces sí que te escribiría buenas cosas.

***

Consiste en dejarse llevar, arrastrar
agarrarse a un cometa que tira sin rumbo
Consiste en perderse, en olvidar nombres y direcciones
En indocumentarse ante la tierra y el sol
Consiste en lavarse del tiempo y sus huellas
Consiste en jugar fuerte y tirar los dados
y confiar en la estaca, en el humo,
en los largos dedos de los brujos.

Como llega abril. Recoger el sudor y tirarlo al mar
Como llega abril, batir los pies y poblar el camino
Como llega abril, con lágrimas, descansar solos
y estremecernos ante el inmenso vacío de nuestra cama
que nos quita el sueño como pesadillas insidiosas
como tumbas abiertas que nos invitan a beber
su vino negro, espeso, magro, podrido
y todos apuramos el trago
hasta el fondo, desesperados
nos embriagamos de fantasmas asesinos
que sólo esperan nuestra debilidad profunda
para mordernos desde dentro, devorarnos.

Aunque una generación sacrifique a la siguiente
y las armas reluzcan como espejos en las manos jóvenes
Aunque el miedo siembre desconfianza
el hombre se seque
y los monstruos de la soledad se crezcan
en el silencio del corazón
consiste, la vida consiste
en dejarse llevar, arrastrar
agarrarse a un cometa que tira sin rumbo.

***

Cuando un cielo de sal se muere
y las espadas desenfundadas están listas para bailar
nadie cuida de los hombres
y así su vida
es un asunto que puede jugarse en cuestión de segundos.

Cada momento que enferma el frío nos separa.

Te rasgaré la piel de noche
cuando en noche te vuelvas
La destrucción es un rito del amor
y el amor es un rito del placer

El indefenso y el estúpido tienen poder para matar
pero es el estúpido el que muere
Recuerda que hablo de amor.

Cuando de noche me vuelva
abreme el cuerpo en tu bosque de sal

Todo lo que me ocurre –aún dentro de lo real-
contiene algo que lo explica.

***

Si la lava se abriera hoy al día
no encontraría carruajes para ir a la fuente
Si puñales al cinto se desenfundaran
no encontrarían carne en que hundirse
y quedarse como huesos
Si vinieras a verme desde tu casa empaquetada
no encontrarías una paloma en mi frente.

La vida es un tren desbocado
y hay que irle poniendo raíles al paso.

Si los libros se abrieran solos en las estanterías
encontrarían hombres mareados leyendo
Si de sorpresa llegara el verano
Encontraría trabajo entre parejas heladas
Y si vinieras as verme desde tu voluntad
encontrarías una tumba cavada
junto a mi cama.

Cuando el río fluye frío
Solamente la tristeza del que lo mira
Puede ser mas cortante que sus aguas.

José del Saz-Orzco, Poemas del saltamontes....

2010-02-22T12:39:00.002+01:00

es vida de saltamontes
saltar dando tumbos
apenas besar el suelo
comer poco y volar
-aún a zancadas-
roto el objetivo por el viento

desplegar azules alas
prender de un hilo
nuestra existencia

y si aquí el frío
y si allá el miedo
sólo nos queda
estirar las piernas
partirnos el corazón
nuevamente

pobre y sin futuro
perdido en el cielo
seré
-yo os juro-

un peregrino eterno

***

aben-amar

moro ibicenco
gustaba ladearse
la apretada faja

y así
en el día santo
bebía rocío

íbase
a buscar
el bosque

distraído
tibio
candente

aben-amar
henchidas las costillas
trasladábase con el viento

y una multitud
esculpiendo un beso

oraba

***

amo tanto
el tiempo

tonto

seré breve
en este inaugural

discurso

al grano

pasemos
amemos
conozcamos

señores
imposible amar más

ámense

stop

***

en el balcón
crispo
hoy
en negras manos:
crespón negro

restante
soy menos
si trozo de tierra
o trozo de dios

entiérranos
al final

***

A Carlos Edmundo de Ory

cianuro
noble discípulo
de edmundo
joven filosofo
gaditano
esparcíase
al contemplar
cómo le buscaba
la vida

así
arroja la capa
un día

se desplanta

nos hace
una burla
una reverencia

y se va
con los ojos
teñidos de cielo

***

A Gabino-Alejandro Carriedo,
íntimo del corazón y de las letras
"Murió don Guido, un señor, de mozo muy jaranero"
Antonio Machado

Mi gabino
de sienes plateadas
risa de trueno
maestro

gabino
quiero tu bastón
quiero el testigo
de tu amor
gabino
que me dejas solo

gabino
tu irreverencia
gabino
tu insensatez

gabino
que nos entierras
la poesía
y marchas
en día de fiesta

gabino
voy a matar
los domingos
y el mes de septiembre
esta noche

y debes perdonar
gabino
estas lágrimas
este imperfecto poema
inaccesible ya
para ti

MI GABINO

Carles Duarte, El Dios de la alegría

2010-02-18T09:27:00.000+01:00

Jonathan Charles

EL DIOS DE LA TERNURA
Carles Duarte
-Cataluña (España)-

Traducción de Carlos Morales

Un tiempo de llorar

Eclesiastés, 3.4

A la memoria de Pere Calders

Crecen las sombras,
se levantan para luego despeñarse
contra una luna blanca,
la abrupta nieve,
la nieve azul del mar.
Donde las cumbres
dejan atrás la tierra,
aúlla ahora la lluvia que lloraba por ti
y transparente cae
como una vena abierta
que contigo nos muriera
en el curso del río,
contra las rocas.

(Un temps de plorar: Creixen les ombres, / s’enlairen i s’estimben / contra una lluna blanca, / l’esquerpa neu, / la blava neu del mar. // Allà on els cims / arrenquen de la terra, / la pluja que et plorava / udola ara / i, transparent, davalla / com una vena oberta / que amb tu ens morís, / roques avall pel riu.)

***

Di mucho en pocas palabras
y sé como quien, sabiendo mucho,
con todo, procura callar.
Eclesiástico, 32.11

Si dices mar, dices el mar
y las rocas y las olas,
e inmenso, agua salada
y una danza de azules, grises, verdes.
Si dices Sol, dices astro,
la luz y el calor que el astro arroja,
esfera dices y azul de cielo,
y estrellas y auroras y ponientes.
Toma de cada palabra el rastro de los sentidos
que en ellas guardaron los días.
No hables en exceso,
sé preciso,
venera el gozo de nombrar.

(Si dius mar, dius el mar, / i les onades i les roques, / i immens, i aigua salada, / i una dansa de blaus i verds i grisos / Si dius Sol, dius l'astre, / i la llum i l'escalfor que se'n desprèn, / i dius esfera i la blavor del cel, / i totes les estrelles, / i el ponent i l'albada. // Aprèn de cada mot / el rastre dels sentits / que els dies hi han desat. // No parlis a l'excés, sigues precís, / venera el goig d'anomenar.)

Ruinas

No hay sangre ya,
sólo existe un silencio desolado,
el olvido,
inmenso como el horizonte,
y el rastro que recuerda
la fiesta de los cuerpos,
el antiguo afán de descifrar el origen
y las crueles maneras de morir.

(Ruines: No hi ha sang, / sinó un silenci desolat, / l’oblit, / immens com l’horitzó, / i unes restes que evoquen / la festa dels cossos, / l’antic afany d’interpretar l’origen / i molt cruels maneres de morir.)

Waka

Está maduro el trigo y comienza la siega.
Las voces se reencuentran
en el júbilo de un canto común.
Emergen de la carne
los ásperos aullidos de un tiempo que se desvanece.

Se alimentan los cuerpos.
Atraviesa las gargantas el sabor de las uvas.

La semilla de unas manos
ha echado raíz en el desierto
donde habita el recuerdo
que un viento amarillo se llevó.

Es de noche ya,
y reposamos entre cantos que perduran
en el seno del enigma de los astros.

(Waka: El blat és madur i comença la sega. // Les veus es retroben / en la joia d’un cant compartit. // Emergeix de la carn / l’udol aspre del temps esvanint-se. // Es nodreixen els cossos. / Llisca el gust de raïm per la gola. // La llavor d’unes mans / ha arrelat al desert / on habiten records / que un vent groc / desdibuixa. // Ja de nit, / reposem entre els sons que perduren / dins l’enigma dels astres.)

El Dios de la ternura

No comienza el mundo:
existe y nos engendra.

No tiene origen el tiempo,
tan sólo nos destruye.

Soy un sueño de Dios.

Me detengo a tocar los árboles,
abrazo el cielo,
camino entre la gente
con los labios abiertos,
dispuesta la piel a la caricia.

Busco el latido de los ojos,
el deseo, el miedo, el temor,
la luz que en los cuerpos se derrama,
las manos en su cuenco,
el tacto donde crece
el calor antiguo que nos dábamos.
Contemplo el fuego,
paladeo el alba y el poniente,
el sabor de la fruta.

Vuelo con los pájaros.
Buceo con el pez.
Recorro las montañas.

Me derramo en los cabellos del día.

Lo he amado todo.
Lo he perdido todo.

El mundo me posee
y yo poseo el mundo.

Beso la lluvia.

Venero en todas partes al Dios de la ternura.

(El Déu de la tendresa: No comença el món: / existeix i ens engendra. // No té origen el temps, / tan sols ens errueix. // Sóc un somni de Déu. //M’aturo a tocar els arbres, / abraço el cel, / camino entre la gent / amb els llavis oberts, / amb la pell disposada a la carícia. //Cerco el batec dels ulls, / la por, el dolor, el desig; / cerco la llum vessant-se en cada cos, / les mans on ens desem, / el tacte on descobrim / l’escalf antic que ens guardàvem; / contemplo el foc, / assaboreixo l’albada i el ponent, / el tast de cada fruita. // Volo amb l’ocell, / nedo amb el peix, / recorro les muntanyes. // M’escampo entre els cabells del dia. // Tot ho he estimat, / tot ho he perdut. // El món em posseeix; / jo posseeixo el món. // Beso la pluja. // Venero arreu el Déu de la tendresa.)

Biografía del autor:
http://autores-de-el-toro-de-barro.blogspot.com/search/label/Carles%20Duarte
Libros del autor editados por El Toro de Barro:
http://libros-el-toro-de-barro.blogspot.com/search/label/223.-%20El%20Dios%20de%20la%20Ternura%20%282005%29
Artículos y entrevistas de Carles Duarte:
http://carlosmorales-eltorodebarro.blogspot.com/search/label/Carles%20Duarte.-%20Art%C3%ADculos
http://carlosmorales-eltorodebarro.blogspot.com/search/label/Carles%20Duarte.-%20Entrevistas

1 comentario anterior.- Sintagma in Blue dijo: Muy hermosos. (1 de junio de 2007 12:33).

Poesía de El Toro de Barro

"Bendición para la vejez", de John O'Donahue

Nezahualcóyotl, "Alegraos"

Antonio Medinilla, "Es otra la llave, Hija de Dios"

"Nunca Korczak llegó a Jerusalén", de Jaime Vándor...

César Cortijo, "Soledad sobre el río"

Carmen Borja, "Nana para despedirse"

"La casa", de Carmen Rubio.

Clara Janés, levantando leve el velo de tiniebla...

Pedro Antonio González Moreno

Vladimir Holan...

Jesús Aparicio González, "Para el viaje"..

Tomás Segovia, "Amor ahora"...

"Poemas con lluvia en el pelo", de Paloma Corrales

Juan Ramón Mansilla, frontera entre generaciones...

Juan Ramón Mansilla, Una habitación en rojo (antología)

"El cielo nos dirá mira", de Raúl Zurita

"Regina Tenebrarum", de Juan Eduardo Cirlot...

"La mujer de Lot", de Wislawa Szymborska

"La mujer de Lot", de Anna Ajmátova

Ana Ajmátova

LA MUJER DE LOT

Versión de Kyra Galván

Carlos Morales, "Muerte en Zahara"

Antonio Colinas, "El río de la sombra"

Carlos Morales, "El Santo Lapicero"

El libro del frío, de Antonio Gamoneda

"Otra tarde de domingo", de Gabino Alejandro Carriedo (El libro de las premoniciones)

"Mañana", de Carmen Borja.

Ite misa est, de Gabino Alejandro Carriedo

"Hilos de Araña", de Juan Ramón Mansilla

Forse il cuore, de Salvatore Quasimodo...

QUIZÁS EL CORAZÓNSalvatore Quasimodo(Versión de Carlos Germán Belli)

"Salmo de los negros pájaros de hierro", de Carlos Morales

Amador Palacios, "Estancias"

Amador Palacios. El portarretrato

Carlos Asorey-Brey, Los poemas de Tang-Lo

José del Saz-Orzco, Poemas del saltamontes....

Carles Duarte, El Dios de la alegría

QUIZÁS EL CORAZÓN
Salvatore Quasimodo
(Versión de Carlos Germán Belli)